Читать книгу Свет кончается. Записки хтонического бойца - Konrad Wornsword - Страница 13

Невдомёк мне, балде такому —

В этой жизни чужой, но знакомой,

Взгляд прощальный такой же, как все.

Смерть – это радуга на росе.

Как степей, уходящих, скатерть

Уносила мой хилый взор?

Мой извечный вопрос, как паперть.

Он крадётся впотьмах, как вор.

И настойки не выпить редкой,

Ядовитою травкой не зажевать.

Я укроюсь еловой веткой.

Иглы выпадут на кровать.

Ночью, сбивчивыми речами,

Потечёт из меня ручьями

Сновидений дурной посев.

Жизнь есть лезвие на косе.