Читать книгу Меланхолия - Константин Багаев - Страница 15

Нет, это не бред,

Это – моя судьба.

Это мой петляющий след

В бесконечной машине труда.

Нет, это не вздох,

Это ветер срывает лист.

И швыряет его на мох.

Он такой же, как я – пессимист.

Я в ладонях своих согрел

Стайку веселых птенцов,

Заточил сотни острых стрел

Против быстрых и злых гонцов.

Нет, это не смех,

Это схема уставших лиц.

Это кузница, молот и мех.

И клетка для певчих птиц.