Читать книгу Сомнамбула. Стихи - Константин Гаёхо - Страница 11

Мчит беспечной колесницей равнодушных дней поток.

Где-то в Ницце, заграницей, кто-то тоже одинок,

кто-то смотрит в потолок, и усталые ресницы

запасают время впрок, как дежурный по больнице.

В нашей маленькой столице не отыщешь закуток,

чтоб забыться, затаиться… С кем пойти? Кому открыться?

Сочиняя небылицы и читая мимо строк,

кто-то смотрит в потолок. Мчит беспечной колесницей

бесконечных дней поток. И мелькают словно спицы

годы, книги, спины, лица, и страница за страницей

утекаешь сам в песок. Как-то так, наискосок.