Читать книгу Запретная застава - Константин Иванович Кизявка - Страница 3

Смуглый рулил. Рядом насвистывал веселые песенки широкоплечий, в две ширины водителя, белобрысый паренек. На заднем сиденье Егор, тот самый, что нашел лопату, поддерживал пострадавшего. Машина ехала по Энгельса в сторону Северного микрорайона.

– Как зовут? – поинтересовался водитель.

– Игорь.

– За что они тебя?

– Я их в милицию сдал.

Сидевший рядом со смуглым повернулся и посмотрел на Игоря в прищур.

– Ты мусорской? – спросил он странно весело.

– Не понимаю.

– Ну, стучишь в милицию…

– Они уроды.

– Гена, – сидевший сзади чуть отодвинулся от Игоря, – может, зря мы все это.

– Да ладно, – усмехнулся тот, – прикольно же. А за что ты их стуканул? Обидели на перемене? Коржик забрали?

– Нет. Они двоих того… девушку и парня.

– А что, у девушки и парня бумаги нет? Сами не могли заявление написать?

– Они боятся.

– А ты, значит, смелый?

Игорь пожал плечами и сосредоточился на продуктовом магазине за окном.

– А я анекдот хороший знаю, – заявил вдруг белобрысый, – про бабушку и елку. Знаете? Жила одна бабушка на девятом этаже. Старая, больная. Захотелось ей весной выбросить новогоднюю елочку. Задумалась. На мусорку нести тяжело. Из окна бросить… вдруг кого зашибет. Дай-ка, думает, спущу растение в мусоропровод…

– Вот мы и дома! – Гена повернулся к Игорю. – Как ты?

– Нормально.

Из калитки выскочил усатый мужичок в синем костюме охранника, распахнул ворота. Машина въехала в огромный двор, закрытый от соседей высоким кирпичным забором. Трудно было сразу понять, сколько этажей в большом доме. Нагромождение корпусов, переходов, навесов и даже башен останавливало счет. Возникала мысль, что здесь живет какой-то очень крутой новый русский, но слишком явным было армянское происхождение хозяина. У дверей гаража Гена остановил машину. Охранник с подобием поклона принял небрежно протянутый ключ.

Из дома выбежали два классических санитара с носилками. Уложили растерянно возражающего Игоря, и потащили в дом. Гена и ребята пошли рядом.

– Доктор посмотрит, – успокаивал Гена, – и все.

Широкий, залитый ярким светом дневных ламп коридор закончился просторной операционной, заставленной таким количеством приборов и инструментов, что самая крутая больница, виденная Игорем в американских сериалах про врачей, казалась захолустным медпунктом.

– Мы что, в больнице?

– Нет, – улыбнулся Гена. – Эта больница у нас. Жизнь сейчас неспокойная. Пока до городской доедешь, сам понимаешь. А там еще кумовство и коррупция. Правда, Моисей Александрович?

– Да, да! – с готовностью отозвался стоявший посреди комнаты еще не старый, но совершенно седой человек в белом халате. – Коррупция невероятная. Феноменальная коррупция. Что тут у нас? Ага, ушибы, ссадины. Кто же это Вас так, молодой человек?

Игорь промолчал. Врач внимательно рассматривал кровоподтеки и ссадины, заглядывал в зрачки, щекотал железной палочкой живот и подмышки.

– Ну что ж. В целом, прогноз хороший. Думаю, дня два полежит, и все придет в норму.

– Где полежит?! – не понял Игорь. – Мне домой надо! Меня родители ждут!

Врач непонимающе посмотрел на Гену.

– Крикливый какой-то. Может, успокоить?

– Не надо, Моисей Александрович. Домой так домой. Я сам его отвезу. Вы только обработайте ему… это все…

– Конечно, конечно, Геннадий Михайлович. Полчаса. Заштрихую, со стороны незаметно будет. Вы отдыхайте.

Гена потемнел:

– Спасибо, Моисей Александрович. Я сам знаю, чем мне заняться.

Врач засуетился, быстро отошел к шкафчику с медицинскими примочками.

Игорю стало легче. Через полчаса он будет дома. Что придумать про раны и синяки? Врать Игорь не любил. Да и не умел.