Читать книгу Бутылка клейна, брошенная в море - Константин Кедров - Страница 112

Возможно вы что-нибудь спросите

У этой белеющей проседи

И я вам отвечу седея

Что я не поэт я идея

О чем бы мы с вами не грезили

Но эта идея – поэзия

Поэзия это не знание

А только любовь и признание

И я признаюсь признаюсь

Что в каждой строке остаюсь