Читать книгу Реинкарнации. Воскрешённое - Крис Мёклебуст - Страница 3

– Ну что, дружище, – говорит Фень чересчур серьёзно и строго, – не вижу, конечно, особых поводов дать тебе леща, но если ты будешь такую морду строить, обязательно это сделаю.

– С чего вдруг? – удивляюсь я.

– У тебя, вообще-то, юбилей сегодня. Ты себя в зеркало видел? Краше в гроб кладут. Улыбнись хотя бы, будь позитивным покойником.

Мы идём по улице, ветер бросает в лицо снежные горсти, город, как и положено в час пик, становится вдруг настолько медлительным организмом, что водители почти засыпают за рулём.

Двадцать лет, думаю я. Двадцать. Какой кошмар. И, в принципе, всё, что успел – поступить в университет, даже почти закончить, но это пока максимум. Уеду в другую страну, перестану врать, выкину, наконец, этот дурацкий костюм и буду ходить в заляпанной красками рубашке, есть раз в сутки или каждый час, заниматься любимым делом, не вскакивать в семь утра…

Пока думаю, в голове творится какой-то бардак, впрочем, как всегда, но из этого бардака я вдруг ухитряюсь поймать и выдернуть чей-то шёпот из прошлого, пара предложений, настолько неразборчивых, что понимаю всего одно слово – «желание», и голос тут же тает в фоновом шуме.