Читать книгу Истинная для мужа-предателя - Кристина Юрьевна Юраш - Страница 17

Я не поверил.

Не мог поверить.

«Покойная» – это слово уже вошло в плоть и кровь. Оно звучало в каждом шаге по пустому коридору, в каждом взгляде слуг, в каждом лепестке лилии, что падал на каменный пол склепа. Оно уже стало частью меня. Могилой в моей душе, и тут эти слова: “Она жива!”.

Ноги сами понесли меня туда.

Вниз. В темноту семейного склепа, где редко покоятся. Туда, где я оставил её – мёртвой, тихой, наконец-то свободной от боли.

Я остановился у входа в склеп.

Снег хрустел под сапогами. Ветер нёс из склепа запах лилий – приторный, лживый, как похоронная речь, которую я сам приказал сочинить.

«Она мертва. Я видел, как её укладывали в гроб», – сказал я себе.

Но ноги уже несли меня вперёд.

Внутри – тьма и сырость. И запах воска, пыли… и чего-то живого.

Теплого. Я учуял этот запах.

Руки легли на плиту. Холодную. Тяжёлую. Намертво запечатанную.

И тогда я услышал её голос:

– Джордан! Я тут! Помоги мне сдвинуть крышку!

Голос – хриплый, почти звериный. Но её.

Я рванул плиту, видя ее, перепуганную, растрёпанную среди смятых цветов.

В этот момент внутри что-то дёрнулось, да с такой силой, словно собралось вывернуть мне грудную клетку. Я чувствовал рёв. Рёвёл дракон: “Моя! Она моя!”.

Я не мог понять, что происходит, как вдруг увидел на её шее золотую печать. Она проступила сквозь тонкую кожу, а я пытался сдержаться, чтобы не броситься и не обнять её.

– Вот! Я же говорил! – закричал Джордан, и в его голосе – не просто радость, а облегчение, граничащее с плачем. – Она жива! Жива!

“Жива!” – это слово ударило, как пульс в моей груди. И мир сузился до неё одной. До её взгляда, до её поворота головы, до её ладони, которая прикрыла золотой знак.

– Особый дар, – произнёс я, словно пытаясь осознать случившееся.

Дракон внутри рванул так, что я пошатнулся – не от слабости, а от того, что кровь закипела в жилах. Он рвался к ней, хотел обнять, прижать к себе, задыхаться ею, её телом, её запахом волос, её губами…

Она пыталась встать – и упала.

Платье, это проклятое, обвило её, как цепи, которые я сам надел, когда подписал приказ хоронить её «как положено».

– Ай! – вырвалось у неё.

Боль ударила мне в грудь, будто я сам ударился о камень.

Я схватил её за руки, за плечи – не чтобы поднять, а чтобы удержать. Чтобы убедиться, что она не исчезнет снова. Что это не сон, не галлюцинация, не кара за то, что я желал её смерти.

Но она вырвалась.

Резко. Яростно.

Жемчужины посыпались на пол – как слёзы, которые я не пролил.

– Убери свои руки! – прошипела она, и в этом голосе была не ненависть.

Была обида.