Читать книгу Забудь меня - Кристина Зайцева - Страница 6

Антон

– Блин…

В ушах шумит.

Зажав в кулаке член, до отключения башки проваливаюсь в картинки, которые рисует воображение: белые волосы и розовые губы, которым до тремора хочется положить в рот свой стояк. Делаю это в своей фантазии, глядя в голубые, кристально чистые голубые глаза, но фантазия – просто дно. Ощущения – просто туфтовая пародия в сравнении с реальностью, которая могла бы быть, если бы этот рот и правда принял меня с распростертыми объятиями.

«Я Полина…» – память подбрасывает картинку, в которой мне улыбается офигенная блондинка с самым миловидным лицом из всех, что я в жизни видел.

– Полина, мать твою… – со стоном сжимаю душевую штангу и матерюсь, боясь ее сломать.

Член зудит, распирающее давление опять толкает в фантазии. Ищу ту, которая в самый раз. Ту, где тычусь членом в мягкую попу, которая, уверен на двести процентов, у нее идеальным сердечком не только на ощупь и в моих фантазиях, но и в реальности. Что ОНА розовая там, где должна быть, и нежная тоже.

Как же ее хочу…

Просто крыша едет.

В этом нифига сложного нет, но даже в своих фантазиях я трогаю ее осторожно. Боюсь быть грубым, или еще, хрен знает, чего боюсь.

– М-м-м… – к стволу подкатывает оргазм.

Полина в моей фантазии стоит на коленях, и мой член у нее во рту.

– Я хочу в туалет! – тонкий звонкий визг за дверью ванной мешком ударяет по башке. – АНТОН!

– Зараза… – рычу, ускоряясь.

– Ты там уже два часа!

– Жди своей очереди! – гаркаю на дверь.

– Мне в туалет нужно…

Картинка рассыпается, офигенный мираж, который уже месяц по шарам шарахает, как бейсбольная бита. И все напряжение, которое должно было дать мне хоть какое-то подобие удовлетворения, выливается в быстрый оргазм, после которого настроение еще дерьмовее, чем до.

– Отлично… – растираюсь мылом и сдергиваю с крючка полотенце, не рассчитав силы, вырываю его вместе с крючком. – Блять!

– Я тебя слышу…

– Варя! Исчезни! – цыкаю, ероша полотенцем волосы и как попало проходясь им по телу.

Швыряю его в корзину и надеваю трусы, трогаю щетину, послав в задницу бритье. Я могу себе позволить забить на него даже на неделю. Нихрена критичного из этого не родится.

– Наконец-то! – протискивается в ванную моя семилетняя сестра, когда открываю.

Поддаю ей дверью по заднице в красной юбке в белый горошек, на что получаю возмущенный ор:

– ДУРАК!

– Угу… дебил полный… – направляюсь в свою комнату, минуя коридор, заваленный всякой дачной дребеденью, которую нужно закинуть «в деревню».

Я дебил.

Иначе не знаю, как объяснить то, что ввязался в отношения с девушкой, которая на походы в клуб за неделю тратит больше, чем я зарабатываю за месяц.

Очень просто. Увидел ее, спросил имя, она мне его назвала, сияя голубыми глазищами, и мои мозги отключились. Но не до конца. Я четко понимаю, что это кратковременный круиз. Золотая девочка на «Мерседесе» мне не по карману.

Нам просто нужно потрахаться. Она получит то, что хочет, и я тоже.

Просто трахнуть ее, и все. Через месяц я получу диплом, и меня загребут в армию, после этого она сама испарится. Дел у нее дохрена. Судя по ее рассказам, это поездки за бугор на отдых и в московские СПА-салоны, когда уж совсем нечем заняться.

Дружки у нее из того же помета. Первосортные мажоры.

Даже до официального знакомства с ними я в этом не сомневался. Тут разбег короткий.

Сворачивать эти отношения – вот что мне нужно делать. Трахну ее, и разбежимся.

На автомате проверяю мессенджер, но, кроме ее вчерашнего «спокойной ночи», сообщений нет. В восемь утра понедельника я их и не ждал. План у меня говно. Я ждал, потому что знаю – она рано просыпается. Откуда? Просто знаю, потому что она выливает на меня дофига информации о себе, а я каким-то чудом все запоминаю. Все, твою мать.

Настроение скачет, будто я телка с месячными.

Быстро одеваюсь в спортивные штаны и футболку.

Толстовку кладу в рюкзак, погода непонятная. Таймер на телефоне пищит, это значит, у меня осталось десять минут, чтобы выйти из дома, иначе опоздаю на автобус, соответственно, и на работу тоже.

– Доброе утро… – получаю «чмок» в макушку от матери. – Яичницу будешь? – что-то напевая, она в ночнушке плывет к холодильнику.

– Времени нет, – быстро заталкиваю в себя бутер с колбасой и запиваю его соком.

– Я проспала… извини…

– Забей…

Звонок в дверь не дает ей ответить. Это курьер с цветами. У мамы сегодня день рождения. Мои полуторагодичные накопления ушли допом на покупку дачи – ее мечты, а моя собственная идея фикс – обзавестись машиной – пока отодвигается. Я отпахал полгода фитнес-тренером в понтовом клубе, уволился, потому что уже, считай, начался летний мертвый сезон, но, помимо денег, заработал кое-что еще. Полину Абрамову.

Сидя за кухонным столом, улыбаюсь и слушаю счастливые визги из прихожей. Женский и детский. Варя верещит за двоих, будя соседей.

– Подожди, – прижимая к себе здоровенный букет роз, мама стопорит меня у двери. – Ты сегодня допоздна?

– Да, – забрасываю на плечо рюкзак.

– Ладно, Варьку бабушка из сада заберет…

– Угу…

– Спасибо, – улыбается во все тридцать два и обнимает меня за талию вместе с букетом. – Ты мой самый любимый ребенок…

– Ага, – чмокаю ее висок. – Сразу после второго…

Она смеется, а я выхожу за дверь, сжимая в руке телефон, как полнейший придурок.