Читать книгу Сборник рассказов о любви - Ксения Михалкина - Страница 6

Высунуть голову в окно и увидеть весь мир.

Вступаешь на бурлящую жизнью колею, которая ведет тебя к собеседникам из камня. За пальмовой веткой прячется рубиновый утес, а на ночном небе красуется чешуя дракона. Знаете, они так любят легенды… Такие наивные? Вряд ли. Каждый предан своей судьбой, но их смех на заглушен и, воцарившийся над горячим песком, поражает в самое сердце туриста. Ароматы базаров, босые ноги и легкие ткани мелькают как рой ос перед глазами и в мыслях. Ты чувствуешь прощение? Ты чувствуешь прощение…

Тебя толкают со всех сторон, наезжают на ноги и опрокидывают корзины, но где еще можно почувствовать такую свободу? Они не ловцы сюжетов, не бегут ланью за карьерой и живут, будто ада видеть не случалось. Будто жизнь их наградила и они знают что-то такое, до чего нам километры медитации.

Пустынные дети. Разгребая охапку медовых рек и море куркумы, они надевают на себя тину и идут купаться. Нет, я бы не рискнула. Смотришь на отражение холодных домов и закрываешь глаза, ослепленные красотой. Да, от нее становиться еще страшней. Переключаясь на худощавого паренька, который не может и секунды устоять на месте, замечаешь рядом с ним толпу друзей. Толпу самых близких и родных. Толпу для каждого здесь человека.

Попробуй пройтись по московским улицам одетый не по моде, с немытой головой, с противоречащими власти мыслями. Здесь на это не кинут взгляд. Им не зазорно. Им не зазорно выходить на рассвете из тюремных комнаток, встречать иностранцев в песке до самых глаз, и быть по мировым меркам «не очень». Но разве душа, окутанная в одежду распоротую как сеть, такая же дырявая?

А ты стоишь со своим чемоданом, наполненным свежекупленными шмотками, и пытаешься унять дрожь.

Привет, Индия! Сфотографируй нас освобожденными от смерти.