Читать книгу Исповедь уставшего Феникса. Разноцветное кружево летящей мечты о любви - Лада Пшеничная - Страница 31

Я знаю, что всё это игра,

Но продолжаю варить кашу из топора.

Мое «хорошо» утекло ещё позавчера,

А я зачем то всё жду утра.

Масло, пшено – пустеют в дому закрома,

Всё уходит в эту странную кашу.

Я провожаю взглядом всё, что съедает зима,

Та что летом настала, а я не заметила даже.

Ты не посадишь новые семена,

Тебе не станет родным мой дом.

Была, есть и буду в лесу одна.

Посади мне хотя бы Таволгу под окном.

Кофейный скраб в обветшалой бане

Греет больше, чем стрелы твоих вхождений.

Ищу тех самых касаний глазами,

Долгой нежности. Не наполняют танцы твоих наслаждений.

Топор в кастрюле моей, что для таинств грелась,

Обходится дорого, и не только по расходу пшена.

Ты сгораешь, а я даже не согрелась,

Ты пьян собой, а мне не пьяно и от вина.

Мне легче пьянеть от ярко красных смородин

В саду моем. Я не жду от них ничего,

Но лопаются на языке. Их дар своих жизней богу угоден.

Главное – не смотреть далеко.

Там точно нет больше каши из топора,

Нет таволги под окном на память.

Я просто дотлею как угольки костра

В печке моей, что слишком много дала тепла, и это уже не исправить.

Веточка таволги в вазе осыпется скоро – факт.

Я закатаю ее в свечу из пчелиного воска.

Свеча догорит, как спектакля последний акт,

Закончится всё. И надеюсь, мой вынос мозга.