Читать книгу Последний гость - Лариса Антонова - Страница 17

А ты меня не вдохновляешь

Ни на стихи, ни на поступки,

Ты сам по улицам гуляешь

И не идешь мне на уступки.

Ты словно кот – сампосебешный

И разве только не мурлычешь,

Своей походкою неспешной

Себе забавы снова ищешь.

Ты мир листаешь, как страницы

Какой-то пропыленной книги

В ней города, поля, станицы

Слились в одном забытом миге.

Вдруг, возомнив любви солдатом,

Исполнишь серенаду ночью

И шлейфом тянутся хвостатым

Сердца, разодранные в клочья.