Читать книгу Стихи - Лариса Миронова - Страница 2

Где же

этот

Поэт,

Который,

Тропку судьбы

Ища,

Печень

Со свежей

Кровью,

На блюдо сложит,

Брызжущим

Сердцем

В руке трепеща?!

Мдя…

Кажется…

Вот он!

На паперти брезжит

Мимо ражей толпы,

Кучки ждущих зевак.

Что ж, я готов

Очень брежно

Послушать,

Сердце с печенью

Скушать…

Начинай же

Себя расчленять,

Мой чудак!

Покажи мне

Свой стих

Непригожий.

А можно

Прохожих

Не ждать,

Сын

Собачий?

Ну давай же!

Иль ты…

Пёсья дочь?

Не в ночь

Будет сказано.

Тогда поди прочь,

Это дело тебе

Не к плечу.

Хотя… ладно уж,

Стой.

За постой заплачу —

Вот пятак,

Если за так

Расчленяться не хочешь.

Ну что ж,

Это стильно,

Зараза…

(Хоть и всё поперёк.)

Вот удача!

Однако…

Пардон-те,

Не надо покамест

Так сильно

Рыдать,

Паче чай

Я-не-Я

Вдруг заплачу…

Постойте, усядусь,

Как в ложу

Знаток.

Вижу —

Ваше искусство

Не сразу

Даётся понятью.

Постараюсь наитьем.

Мне надо

Хоть что-то принять…

Бутербродов

Намажу,

Налью

Себе чай.

Вот теперь

Уже

Можно —

Готов я.

Читай.

Мы никогда не понимаем,

Того, что стоит понимать…

Понятно, да?

Тогда о чём мы?

Смешно же это рифмовать!

Всегда ведь видно, когда пишут

не от желанья сочинять

Стихи про это,

(Это б ладно…)

От неумения – сказать!

Селезнем ходит,

Рант сбивает.

О чём ни спросишь —

И всё-то он знает…

Весьма игриво

Густых волос

Трясёт гривой.

Потом глухим,

Истерическим

шепотом —

Только для посвящённых! –

Долго стихи читает…

Стихи полны Тамарами

И свежими омарами,

И всякими другими

Полезными товарами.

И в мокром асфальте поэт

Своё счастье, известно,

Найдёт,

Если чудесная синяя птица

Сама в его руки нейдёт.

Голодный,

Он сядет в трамвай,

Как желудок, пустой,

И такой вот восьмой…

Уж куда-нибудь довезёт.

Невезучим всех стран

Обещали дворцы и обеды.

Дворцы дали. Но только – радам.

А вот обеды все съели, ещё до победы.

Зато накопились обиды.

Умные тут же устроились около,

Не по жлобству,

И не по случаю —

А чисто по робости —

Вдруг завтра вздрючка?

Потому и не рядом.

Одно вот маленькое неудобство —

Обманикюренные ручки

Пепел стряхивают на головы…

В знак награды.

Поэт повсюду

Ходит скопом,

Пьёт водку утром

Вместо кофа,

Окурки бросает

В поднос с едой,

Дежурный такой —

На пол ни-ни!

Строго следит

За чистотой.

А выпив водки,

Толкует басом

О способах

Взорвать мир

И о разном.

К примеру, о том,

что «Не дело!

Особенно этим летом…

Прорва бескрылых птах

Прилетела»…

Зребное безмолвие,

Вопли дуреманов…

Режут глаз и ухо

Ван Гоголю стихов.

Сколько снов разбужено,

Столько слов не сказано,

Столько не написано

Темперой основ.

Сидишь, умна и одинока,

В холодной комнате знобит.

Ты в пустоту вперяешь око,

Ярится в сердце боль обид…

Зачем тебе ночные бденья?

Твоё смиренье – не смиренно,

Твоё добро насильем бренно,

Невнятный глас убит…

И высший пик твоих открытий –

Есть лишь подножие чужих.

Ничтожество на здешнем свете —

Благо. Тогда о чём твой стих?

Себя набросила на строки,

Как на амбразуру.

Поэт не должен быть пророком

Разной дури!

…Не проскользнув, а протаранив

свою израненную жизнь,

Не трусь ответить всякой дряни

Изыди! Не боюсь.

И пусть все газеты подряд

Как по команде твердят,

Что власть захватили

наркологи,

Помни твёрдо своё,

Не сбивайся с ноги,

У поэтов свои

Идеологи.

У поэтов своя синь-дорога река,

И свои соловьи на рассвете.

Горсть зерна в небесах. Спускается трап.

И теперь – могу спеть я…

Вот это было б не смешнО —

И даже чУть-чуть грУстно.

Когда бы аффторы

ПисАть

Умели

ТОлько Устно.

Подзакусив огурчиком-м солёным,

Под придурью слегка весёлых доз,

Поэт стилом напишет раскалённым

Про розы, снеги и большой мороз.

Прочтя и непочтя, поплачем и заплатим,

За то, что просмотрели невсерьёз

Его стихи. И… грозно не сочтя удачей,

Забыли тут же сей бессмысленный курьёз.

Пальцы пианиста,

подобно крючьям,

Вонзались в клавиатуру.

Рояль вскрикнул,

Потом испустил

Долгий вздох.

Музыкант смягчился,

Слегка погладил чёрные.

В ответ они долго урчали.