Читать книгу В тисках мироздания - Лариса Соколова - Страница 9

Там, где гений – распри, споры…

Лишь любовь всегда права!

На коленях Айседоры

расплескалась голова

златокудрого поэта,

нагулявшегося в дым

от заката до рассвета…

И Дункан поёт над ним:

«Спи мой Патрик, спи сыночек —

тихий ангел во плоти.

Как же ты из мёрзлой ночи,

тёплым смог сюда войти?

Дай в глаза твои вглядеться,

убедиться, что ты жив…

Вновь в моём разбитом сердце,

нежной радости прилив.»

А в ответ ей шёпот скорый

губ, горячих допьяна:

«Полно бредить, Айседора!

Жизнь на выдумки вольна.

Мы с тобою не похожи,

хоть в чертах моих твой сын.

Только танец жестов может

в мутном оке вызвать синь

на какое—то мгновенье,

чтоб на фоне белых стен

разыгралось представленье

с кровью, хлещущей из вен.

Страсть поэта – взрыв Цунами.

На раздольных берегах

смерть охотится за нами,

пряча суть свою впотьмах.

От неё, поверь, не деться

нам с тобою никуда.

Кровоточащее сердце —

не последняя беда

в этой жизни растреклятой…

Но оно не зря горит

над покоем мёртвых статуй,

как чумной метеорит.

Потерпи родная, вскоре

мы услышим пенье арф…»

Лёг на шею Айседоре

анакондой лёгкий шарф.