Читать книгу Избранное. Том 7 - Леонард Крылов - Страница 40

Вино в бокале,

будто жизни грусть…

Я с каждой каплей

возвращаюсь в юность.

Что не сбылось —

и ладно,

что же, пусть.

Душа вот только

птицей

встрепенулась…