Читать книгу Ветер. Сборник верлибров - Леонид Франчевский - Страница 22

На этой радиоволне

Мне делать нечего.

Помехи атакуют:

То здесь, то там сплошные вопли, хрипы,

Смех дьявольский…

Уже знобит в ушах.

А если звук приобретает мелодичность,

Значит это шлягер,

В котором слов могло бы и не быть —

Потехи ради

Жующий вместе с радиозвездой.

Там, чуть левее, меня в чем-то убеждают,

На что-то тщатся указать

Чуть менторским, чуть раздраженным тоном

(Предвидя возражения мои).

А дальше чей-то радиосигнал

До одурения свою выводит песню.

Затем я попадаю в бурю,

Меня трясет в каком-то жутком шквале, —

Зачем-то я еще держусь…

Вот, успокоилось.

И снова хрип, —

Чего, чего он хочет?!

Как будто током через мозг…

Нет, в этом ритме я не существую,

Нет, слушать это больше не могу.

Нет, нет, еще раз нет – две сотни раз!

Прошу вас, дайте мне волну другую,

Пусть будут скрипки…

И не надо слов.

Ведь я уже почти оглох, —

А как вы думаете, после всех помех,

Средь этих звуков, словно за решеткой.

Да-да, конечно, скрипки,

И мелодию простую,

И громкость приглушите-ка чуть-чуть…

О Господи, откуда этот грохот!!

Еще раз – нет!

Оставьте же меня, я болен…