Читать книгу Короткие истории о любви и нелюбви (сборник) - Лидия Киселева - Страница 2

Засентябрило.

Со двора украли лето,

Оставив только вспоротый асфальт.

И надпись краской:

«Настя, ты foreva».

И сломанный забытый инвентарь.

Похолодало.

Хоть еще не осень,

И в небе только липкая печаль,

Но дни короче

И длиннее ночи.

А главное, что ничего не жаль.

Подотпустило.

Со своим молчаньем

Я отошла от краешка земли.

И снова верю глупым обещаньям,

И к небу устремляются мечты.

Я не делаю пакости,

Я не делаю вредности.

Все мои обстоятельства —

Это просто конфетности.

Все мои обязательства —

Это просто утопия,

Это просто чудачество

И моя мизантропия.

Я пытаюсь быть милою,

Улыбаясь, махать рукой.

Я пытаюсь быть хитрою,

Не тревожить ничем покой.

Я пытаюсь быть мудрою,

Забывая всю жизнь с тобой.

Отчего же все так бессмысленно

И безрадостно под луной?

Я твое сослагательное,

Грустно-щемящее.

Мы встречаемся раз в квартал.

Ты, потупив глаза,

Сочиняешь, как ты крут

И как дико устал.

Я твое прилагательное

Отглагольное,

Отлученное от всего,

Недолюбленное, неприсмотренное,

Как бы лишнее на все сто.

Отчего так трясутся руки

И так хочется закурить,

Когда перед своим уходом

Мне бросаешь: «Счастливо жить!»

Ночью или под утро,

Когда светает, но все еще

Беспробудно спят,

Частичка меня

Отделяется и летает,

Забыв, что я не расту.

Уж тысячи лет подряд,

Забыв, что воздуха не хватает,

Когда взлетаешь на высоту.

А также вдруг когда понимаешь,

Что ты не вытерпел пустоту,

Что с расставанием не приходит

Покой и новое естество.

И в каждом доме я через окна

Пытаюсь встретить твое лицо.

Город подытожил все дела

И на улицу нас выплюнул устало.

День был жарким, вечером – прохлада.

В мерное теченье променада

Сотни тел попали до утра.

Разговоры – разноцветный бисер,

Фонари над древней мостовой.

Как же поступить, чтоб ты услышал?

Как же отпустить, когда не мой…

Мы бредем, уже почти не жалко

Этих дней, счастливых и хмельных.

Будем завтра в разных самолетах,

Ты – в Москву, а я – в свой Аркадык.

Как мало дней осталось для себя.

Не для других.

В заполненность делами

Как мне впихнуть

Мелькнувшее вчера

И радость встреч

С забытыми друзьями?

Как пережить, что мне

Скорее за…

И с каждым годом больше ностальгия.

И слишком много мне уже нельзя,

И лишь гуашью пишется картина.

Как устоять под тяжестью обид,

Накопленных и не забытых всуе?

Как проще жить,

Прощая и любя,

Завистников и сплетников минуя.

Люди стареют ушами,

Взглядами и душой.

Встречаешься с одноклассником,

А там уж давно покой.

Отвисшие мочки,

Заполночь

Желанье одно – поспать,

И полное непонимание,

О чем с ним вообще болтать.

Ты смотришься бабкой-ежкою,

Но мнишь себя молодой;

Люди стареют фразами,

Завистью и тоской.

Смирившись с зеркальным ужасом,

Восприняв себя и такой,

Ты станешь себе хозяйкою,

Желанною и живой.

Ведь возраст не наказание —

Копилка, свидетель дум

И точно не оправдание,

Что жизнь твоя —

Белый шум.

Все разрушается изнутри.

Даже когда извне

Грозы гремят, каждый день дожди,

Но все и всегда в себе.

Даже когда каждый день удар,