Читать книгу Волчара - Лина Филимонова - Страница 15

Варлам

Петя, Витя и Леша – не мужики, а мамины писи. И где только Зайка таких берет? Мгновенно слились, как только я немного на них надавил. Я даже ничего не делал! И особо не угрожал. Так, сказал пару ласковых. Объяснил, что им эта девочка не нужна.

И они со мной согласились.

И рассказали, почему вокруг Зайки такой замес из разных хорьков. Оказывается, ее бывший, ее гребаный сладкий принц, женится на другой.

Ну и хер с ним. Очевидно, что он такая же мамина пися, как эти все. Мужиком там и не пахнет. Малышка вообще не разбирается в людях! А я за нее переживаю – как бы снова не вляпалась в какое-нибудь дерьмо.

Я просто хочу, чтобы у нее все было хорошо.

А вчера я, конечно, погорячился.

Не надо было при ней штаны снимать. Она девочка нежная. Кроме стручка своего сладкого мальчика ничего в жизни не видела. Я ее напугал.

И теперь боюсь, что мой план провалился. А план был такой: я устраняю всех недомужиков, кручусь рядом, намекаю, подвожу – и она зовет меня с собой на эту гребаную свадьбу.

С удовольствием развлекусь. Вместе с Зайкой потроллим ее бывшего.

Ну а после свадьбы… там видно будет. Вообще – я просто хочу помочь. Ни на что не рассчитываю.

Просто почему-то чувствую ответственность за эту пугливую, но отчаянную малышку.

* * *

Только я собрался проявить какую-то активность – как она сама пришла.

Моя девочка!

Заявилась в клуб, пристала к парням из охраны: где тут у вас Волчара. Они поржали:

– Ты только в лицо его так не называй.

Это все мне Марат рассказал. Сразу примчался с докладом.

– Где девчонка? – спрашиваю я.

– У бара. К тебе привести?

– Я сам.

Иду к ней.

Издалека вижу тонкую фигурку в красном платье.

Сидит на барном табурете с прямой напряженной спиной, вцепившись в стакан сока, и испуганно озирается по сторонам.

Если ты такая пугливая – чего пришла? А если пришла – чего теперь трясешься?

– Привет, Зайка.

Я кладу руку на ее талию. Она напрягается еще больше. Выгибается, как кошечка, чтобы отодвинуться от моей лапы.

Вау. Какой изгиб! Я бы, наверное, мог обхватить ее одной ладонью. Но не буду. Спугну.

– Пообедаем? – спрашиваю я.

Она кивает.

Вот и умница!

Я снова веду ее на верхнюю террасу, распорядившись, чтобы нам накрыли стол.

Зайка мнется, ковыряется вилкой в салате. И не притрагивается к нашей фирменной вырезке с грибным паштетом.

– Может, тебе ростбиф заказать? – спрашиваю я.

Она отрицательно машет головой.

– Или стейк?

– Спасибо, мне все нравится.

– Ну тогда ешь! А то не выпущу из-за стола.

Я улыбаюсь. Чтобы она поняла, что это просто шутка. Она тоже улыбается в ответ.

И вдруг, набрав в грудь воздуха, выпаливает:

– Пойдешь со мной на свадьбу?

– А не рано ты о свадьбе? Мы еще толком не познакомились.

– Да я… Это свадьба Жени. Моего бывшего.

Я знаю, Зайка.

Но хочу, чтобы ты попросила как следует.

– Некогда мне. Работы много.

Она заметно сникает.

Ну что ты сразу сдаешься? Я же готов торговаться… Но она ничего не предлагает.

– А я тебе зачем? – приходится самому продолжать диалог.

– Мне нужен мужчина. Чтобы… Чтобы…

– Чтобы затолкать его бывшему в глотку?

– Ну… примерно так.

– Ладно. Я пойду с тобой.

– Спасибо! – радостно восклицает она.

– Мы поедем на моем огромном мотоцикле. Я надену свою парадную косуху. Или лучше смокинг?

– У тебя есть смокинг?

– Естественно. Я же Джеймс Бонд.

В ее глазах мелькает интерес.

Она окидывает меня оценивающим взглядом.

– Лучше футбоолка. Чтобы татуировки было видно.

– Нравятся татухи?

– Ничего так.

– Хочешь потрогать? Не бойся!

Она тянется ко мне и проводит пальчиком по моему плечу.

И от ее нежного деликатного прикосновения по моей коже разбегаются мурашки… Я что, мля, целка, так реагировать?

Я обрисовываю перед Зайкой картину.

– Мы ворвемся на мотоцикле. Это будет фееричное появление, все будут смотреть только на нас. Я – крутой чувак. Ты – нереальная красотка. Я выпью шампанского из твоей туфельки, мы станцуем танго на столе, чмокнем невесту в щечку и свалим в закат. Твой Саша изойдет на дерьмо.

– Женя, – поправляет она меня.

А у самой глаза такие мечтательные…

– Это я описал лайт-вариант, – продолжаю я. – Если хочешь, можем чуть жестче. Кинем в гостей связку петард, подожжем шторы и воткнем твоего Сашу башкой в торт.

– Женю, – снова поправляет меня она.

– Один хер, пусть будет Женя. Нравится план?

– Да… – вдыхает она. – Первый вариант.

– Заметано. Но у меня есть условие.

Зайка напрягается.

– После свадьбы ты будешь ночевать у меня.

– Я?

– Ну не Женя же.

– Саша, – автоматически поправляет она меня. – Блин! То есть Женя.

– Один хер, – повторяю я.

– Ночевать… это значит…

– Это значит ночевать, – отзываюсь я.

– Ну… ладно, – кивает Зайка.

Глаза мечтательные. Она меня едва слышит. Представляет, как ее Саша-то-есть-Женя исходит на дерьмо…