Читать книгу Лирика - Лия Соло - Страница 7

Посуда бьется к счастью,

Так люди говорят.

И это очень радует

Неловких поварят.

Они набили счастья

Вперед на много лет.

И только повар грозный

Сулит им разных бед.

Он хмурится сердито,

И машет кулаком.

Опять с утра разбита

Тарелка с молоком.

Расстроен поваренок

В огромном колпаке,

Он в сущности, ребенок,

Нос выпачкан в муке.

Блестят осколки счастья

На кухонном полу,

И новую тарелку

Уже несут к столу.

Посуда бьется к счастью,

Так люди говорят.

Примета очень нужная,

По мненью поварят.