Читать книгу Кочевые костры - Ляля Черткова - Страница 24

Поседели метелки овса;

Ночи росны, а утра – туманны.

Осень. Ветры бинтуют леса,

Их сквозные багряные раны.

Вымирают цветы на лугах,

И в душе выстывают прорехи;

Это возраст. Нет правды в ногах,

Нет надежды исправить огрехи.

Бремя белых метелей и вьюг

Мне согнет по-старушечьи спину;

Только сердца неистовый плуг

Все пахал и пахал бы новину…