Читать книгу Мой край Поветлужский. Стихи - Любовь Фёдоровна Здорова - Страница 3

Не надо женщине грубить,

И смех над нею неуместен.

Она святая…, бог велит

ей руки целовать и вместе

нести все тяготы судьбы,

что женские объяли плечи,

Шептать ей чаще о любви,

Дарить цветы, украсить вечер.

Говорить, как хороши,

её глаза, улыбка, голос,

что в волосах, как в спелой ржи,

Гуляет ветер, молод, холост.

И будет не узнать глаза,

Всегда печальные, покорные,

И набежит на них слеза, И

сердце счастьем переполнится.

Она сторицей всё вернёт,

Любовь, заботу, вкусный ужин,

И свечи вечером зажжёт,

Создаст уют, кому он нужен.

Не надо женщине грубить,

Бросать ей вслед усмешку злую,

Сумей ты лучше полюбить,

Какую есть…, её такую…!

Не болей ты старостью, не надо,

Молодость почаще вспоминай,

И того, кому была наградой…,

Только жаль, ушёл он невзначай.

Поредели косы, ну и что же…,

На висках искрится серебро,

Вроде бы на бабушку похожа…,

Но гордо стан несёт твоё нутро.

И плясать ты можешь, и трудиться,

В храм сходить и на концерт бегом,

Пред образом пасть ниц и помолиться,

За детей, за жизнь и за свой дом.

Старость не диагноз, а заслуга,

Долгих лет, прожитых нелегко.

В жизни часто ты была прислугой,

А в мечтах летала высоко…

И в любви бывала пострадавшей,

И в работе там, где посложней,

И нередко, шла домой уставшей,

Но ласкала мужа и детей…

Руки женские содержат дом в порядке,

И семью, и мужа берегут,

И разглаживают на обидах складки,

Муж тоскует…, снадобьё дадут.

Как же женщину не чествовать за это,

Слава ей, и честь, и похвала,

Надо ей цветов дарить букеты,

Говорить красивые слова.

И в любви ей чаще признаваться,

Руки ей в мозолях целовать,

Лету бабьему, чтоб дольше продолжаться,

Радостью обильно осыпать.

Не могу заснуть я долго,

Ночью часто просыпаюсь,

Сердце бьётся очень громко,

В мыслях потаённо каюсь.

Думы достают упрямо,

О прожИтой прошлой жизни,

Вспоминаю часто маму,

Разные приходят мысли.

День за днём и год за годом,

Шла по жизни, спотыкаясь,

В воду шла, не зная броду,

Через силу выбираясь.

И не счесть всех тех ошибок,

Что когда-то совершила,

Разум был не слишком гибок,

И почти всегда спешила.

Выдержка и такт хромали,

Правду резала, как масло,

В школе жизни не учили,

И ошибалась очень часто.

Может, зря переживаю,

Что жила совсем не просто,

Что обиды всем прощала,

Не любила ходить в гости…

От знакомых слышу часто,

Ты всегда была такая….

Увлекалась, было классно,

Но любила ли, не знаю…

Да, влюблялась, увлекалась,

Замуж выходила трижды,

Лишь самой себе признаюсь,

Лучше бы писала книжки.

Вот теперь пишу в рассказах,

В повестях о самом главном,

О любви и о проказах,

Этой самой жизни славной!

У последней черты одиноко стою на пороге,

Мысли вязнут в сугробе неоконченных дел,

Каждый день я прошу снисхождения у Бога,

Чтоб отсрочил уход мой из жизни моей.

Жизнь я очень люблю, и она меня кажется тоже,

Редко в церковь хожу, к сожалению, это мой грех,

Бога в сердце держу и молюсь: прости меня, Боже,

За все прегрешения мои, за ложный в жизни успех.

Прости за корысть, что наверное в сердце имела,

За глупость, что никак избежать не могла,

За связь с мужиками, которых возможно любила,

За то, что нередко была не очень права.

Неоконченных дел у меня накопилось немало,

Надо книги издать, что лежат мёртвым грузом в столе,

Стихи написать, что ещё написать не успела,

На внучат посмотреть, как сидеть они будут в седле.

Как они оседлают строптивую жизнь – кобылицу,

Удержать удила им конечно же надо помочь,

Помогу им и я, вложив свою лепту – крупицу,

Уход мой из жизни, пожалуйста, Боже, отсрочь.