Читать книгу Баллады, сказки, мифы, сны. Мифомистика 21 века - Любовь Сушко - Страница 87

Спит Муза, укутавшись в плед из сомнений,

Устало Шопен доиграл свою боль

И вышел на воздух, и миг вдохновенья

Уводит тебя в не проигранный бой.

И кажется что нам беспечный Беллоу,

Такое еще мы успеем создать,

Что гении века, как волки, завоют,

Воскреснут из праха, чтоб что-то сказать…

Но лист золотистый кружился у окон,

Печаль наступала, как темная ночь.

И в небе стальном, непреступном, высоком,

Он звезд не зажег, не хотел нам помочь.

Он Музу послал, а она так устала,

Что просто укуталась в плед виновато,

И спит, ничего, отступать не пристало,

Шопен доиграет, и будет расплата…

И все же очнется однажды Беллоу,

Мы сможем до Ивлина Во дотянуться,

Печальная осень исполнит нам снова

Искристое танго, чтобы взять и очнуться.

В сплетенье сюжетов, в интриге романа,

Прожить эту жизнь бесшабашно и странно,

И только любовь – незажившая рана,

Уводит нас снова в ту осень нежданно,

Где Муза укутана в плед из сомнений,

И где нам Шопен свою боль доиграет,

В улыбке печальной укрыв вдохновенье,

Туда он по лунной дорожке шагает