Читать книгу Через окно овальное - Людмила Безусова - Страница 6

Как невидящий пишет картину?

И она дарит свет и тепло!

На эскизах его балерина,

У которой не руки, крыло!

И она поднимается снова

В лебединую сказку любви!

Жизнь художника так сурова…

Как прекрасны его штрихи!

И такое в них совершенство

Тонких, нежных, глубоких чувств!

Он слепой! Красота, блаженство

В замечательной неге искусств!