Читать книгу Под тонкой вуалью - Людмила Безусова - Страница 32

Вечерний блюз мурлычет саксофон,

В глазах улыбка у саксофониста.

Танцуют пары тихий вальс-бостон,

Цветной неон заглядывает в лица.

О боже! Этот тонкий, нежный звук,

Взлетая, падающий в пропасть,

Напоминающий колес вагона стук,

До скрипа износившуюся лопасть!

А рядом шепчет ласково прибой.

Саксофонист, откинувшись неловко,

Как будто говорит: «Любовь, постой».

И закрывается в вагоне шторка…

Неон нахально лезет во все лица.

Ты на груди мурчишь, как милый кот.