Читать книгу Время моё - Людмила Филатова - Страница 17

Верхушками мерно покачивал лес.

Жар-птицыны перья спадали с небес:

то мягко стелились на глины и мхи,

то вились, то бились в чащобах глухих.

И кто-то молился в забытом логу:

– Ах, Господи Боже, прости, не могу!

Ах, Господи Боже, какая тоска,

когда вся судьба – от куска до куска,

и лишь по щепоти любви и тепла.

Был вечер. И поздняя осень была.