Читать книгу Песни июньского ветра. Стихотворения, притчи, танка и хокку - Людмила Малецкая - Страница 25

Ветерок качает тихую ковыль…

Предок мой далекий – сказка или быль?

Грустная оправа потускневших глаз.

Ты – моя отрава, для обоих нас.

Мне бы преклониться, выпить эту боль,

Но твои ресницы не пойдут за мной;

Как стрела от лука, словно тетива,

Вздрогнут эти руки, не упав едва;

А душа украдкой заболит навзрыд,

Знаю, что не сладко, плохо от обид.

Только я не буду лечащим врачом,

Ты все сам придумал, сам сразил мечом.

Ты картонный домик сам же разбурил.

Я возьму обломок для своих чернил

И пером летящим начертаю враз

Страсти уходящей бешенный анфас.