Читать книгу Тринадцатый лунный день. Поэзия - Людмила Павловская - Страница 21

Этот дождь за окном всё льёт,

В мыслях царствует серый цвет,

А где-то сраженье ведёт

Чингисхан – любимчик побед…

В мире прошлом уже давно

Остановлен песчаный бег,

Там, где рядом добро и зло,

Там, где с тьмой подружился свет…

Тени прошлого не исчезают

В преисподней ушедших лет…

Предок – дикий монгол – взывает,

Разрывая квантовый бег…

Слышу топот далёкий копыт,

Вижу узкие щели глаз…

В честь минувшего боя звучит,

Воспевая Славного, чанз…

Дарит память обрывки снов,

Как в далёкой холодной степи

На одном из своих пиров

Златый кубок сжимал Темучин…

И наложницы рядом стрекочут,

Изгибая упругие станы,

А вокруг лицемерно хохочут

Кривоногие воины стана…

Эти сны вызывают дрожь,

Первобытный рождая экстаз…

Их приносит холодный дождь,

Такой, как пришёл к нам сейчас…

Может, дождь, посланник времён,

Заблудившись в движении лет,

Свяжет нитями списки имён

Мне ступенькой в прошедший век?

Там смогу прокатиться волной

У татарина в изголовье,

Чтоб понять, какою судьбой

Рождена я с такой же кровью,

Взять у предка совсем немного

Его смелости для побед,

Ведь её растеряла в дороге

Душа, что стремится на свет…

Этот дождь за окном всё льет,

В мыслях царствует серый цвет…

Вновь из прошлого весточку шлёт

Мой татаро-монгольский дед…