Читать книгу Воспарить орлом. Стихи - Людмила Стекольщикова - Страница 5

Я слышу голос свирели.

Художник, – его ещё нет, —

Разводит свои акварели,

Слагает лунный сонет.

И навевает улыбка сон

Младенцу, что на груди… —

Ты его не буди, не буди, —

Слушает музыку он.