Читать книгу Пой, озябшая птаха на льду. Сборник произведений - Макчер - Страница 19

Пишу о чём-то ни о чём,

Слова впиваются в бумагу,

Мне критик станет палачом,

Вычитывая эту сагу.

Он скажет, что всё это бред,

Неграмотная чушь профана,

А я, закутавшись в свой плед,

Усядусь на краю дивана.

Угрюмо пялясь в монитор,

Пойму, что мне никто не нужен,

Ведь жил я как-то до сих пор

И был всегда с собою дружен.

Но нет, черкнул пером себя,

Излил «корявым слогом» душу,

По сердцу буквами скребя,

Но оказалось, что я – скушен.