Читать книгу Поэтика моего времени. Стихи - Макс Вэлл - Страница 7

Построждественский поезд ползет темно-синим удавом.

Стук колес подо мной еле слышен, но с каждым ударом

погружаюсь в сиденье вагона все глубже и глубже.

На платформах, несущихся мимо – январские лужи.

Я завис – значит время для очередных обновлений.

Я намерен сегодня очистить от вируса лени,

мерзопакостно укоренившегося в моей плоти,

молодой организм. А вчера на одном из полотен

кисти Гребенщикова Бориса Борисовича я,

задержавшись внимательным взглядом, сюжет изучая,

размышлял не спеша, как ценитель, о внутренних свойствах

что присущи пейзажу, по мненью БГ. И, как Ойстрах

или Хейфец из струн своих скрипок, пытался из слова

вдохновенно извлечь звуки музыки, взяв за основу

цветовые оттенки и авторский message3. Ну что же,

друг на друга все люди искусства, знать, чем-то похожи.

А сегодня кончаются праздники. Вечер печален.

Завтра утром мне хочется быть энергичным, как Чаплин.

Морща лоб от хронической сырости, как неврастеник,

через час-полтора погружусь в беспробудную темень.