Читать книгу Случайная связь - Максим Болдин - Страница 14

Нам хочется, чтоб нас любили задарма,

как любят распиздяев иностранки,

в чьих инстаграмах фотошоп, а не зима

от юга Бутово до Малой Якиманки.

Пусть в полдень на Тверском колючий снег

кружит, качаясь в воздухе устало.

Спешит на пары институтский имярек

в печали псевдо интеллектуала.

В литинститутах онанисты правят бал,

бунтарствуют в припадке пубертата.

Силлаботонике объявлен трибунал.

Что тут сказать? Ума у них палата.

Конец истории. Банальщина. Рубеж.

Предчувствие беспамятного века.

Что человек? – парабола, гипербола, падеж,

шестое чувство в духе Уэльбека.

Кругом промозглая столичная зима.

Я говорю, стихи не пишутся иначе.

Стихи не пишутся от горького ума,

от недостатка оного тем паче.

Стихи не пишутся, совсем наоборот,

стихи мерещатся, встают перед глазами

простоволосы, как есенинский народ,

уничтожаемый большевиками.

Стихи встают, и время упраздняет дрожь,

приобретая очертанья палимпсеста,

и очевидно: проза жизни – это ложь,

пустое, потому святое место.

2019