Читать книгу Стихотворения. Нью-Йорк, 2018 - Максим Каминский - Страница 8

Ты говоришь, что нету ничего,

за исключением сиреневого сада,

и что тебе, богине, от него

не так уж много, в сущности, и надо.

Ну, чтоб он был, чтоб цвёл хоть иногда,

к двунадесятым праздникам, не чаще,

и чтоб в итоге каждая звезда

зажглась бы наготой кровоточащей,

чтоб отпевала сонные цветы

обломанных ветвей любовь и сила..

Что там ещё наговорила ты?

Что напридумывала? Что понакрутила?

Ведь если ты не божество, а швах,

клочок земли, обмылок пластилина,

то почему ж тогда, скажи, в горах

со стоном сходит снежная лавина?