Читать книгу Чёрный Маг - Максим Сальников - Страница 6

Диана, что ты сделала со мной?

Не верь мне, ты мне не нравишься.

Я лжец похлеще любого кого ты встречала. Я профессиональный писатель.

Ты мне нравишься.

Я тебя хочу.

Я тебя не хочу.

Ты думаешь всё так просто?

Жизнь – поезд, садишься в вагон, вокруг люди, которые – твой мир от станции до станции. Выходят, заходят, их лица тебе не важны потому что ты сойдешь на своей остановке и забудешь про них, а поезд помчится дальше. У каждого из них мечты, грусти, радости, счастье и ненависть, шрамы в душе, бурная молодость, спокойная старость; посмотри на парня который сидит напротив тебя: он наркоман. Это не приговор.

Посмотри на девушку слева от него. Она строила тебе глазки как только ты присела, но ты этого не замечала. Она не одинока, просто ей нравятся такие как ты. Твой статус: неформалка. Ты сама его выбрала. Теперь ты горе поэтов и вдохновение писателей лишь потому что нам тоже нравятся неформалки, но ведь это лишь оболочка. Цвет волос, пирсинги, выбор одежды. Да, это осознанный выбор, стиль, отражение того что у тебя внутри, но ты сама еще не знаешь что у тебя внутри, твой разум еще не поспел за сердцем, ты всегда бросаешь всё что начинаешь, не умеешь оправдывать ожидания. Влюбляешься в людей которые тебя недостойны, а тех кто тебя достоин не можешь подпустить близко потому что влюбленна.

Уроборос.

Ты наверное даже не знаешь что это такое.

Почему же тогда мой товарищ исписал три тетради стихами ради одного поцелуя, а я пишу тебе рассказы без надежды вообще ни на что?

Что ты сделала с нами?

Люблю мыслить логически. Ты – пассажирка. Такая же как мы, и, так же как и нам, тебе интересно кто едет в поезде. Куда они едут, зачем, что у них в голове, ведь мечты так интересны. Не знаю насчет товарища, но когда я смотрю на людей из за иллюминатора космической станции моей головы, и вижу кого то кто машет мне рукой в ответ, я бросаю всё и лечу им на встречу.

Обычно, из этого ничего не получается.

У тебя большая несчастная любовь которая для тебя так важна, для меня ты совсем еще девочка, и я уже не верю в чудеса.

Поезд едет дальше, и мы смотрим друг на друга, а точнее, я смотрю на тебя, ты же ведь не писатель, ты видишь мир как нормальный человек а не чрез призму отчуждения, чтобы ты мне не говорила, смотрим и едем, колёса стучат, и да, я должен признаться что были моменты когда я тебя хотел, был одурманен тобою, когда я хотел схватится за стоп-кран и потянуть его вниз чтобы колеса скрижали, поезд остановился, и все бы упали кроме нас двоих. Тогда мы бы взялись за руки, выпрыгнули на рельсы и пошли через туннель, прижимаясь к стене когда мимо проходили бы поезда. Мы не знали бы куда мы выйдем, мы бы лишь знали что мы идём.

Я предложил тебе это. Ты отказалась.

Что же? Я всего лишь писатель.

Моя станция. До свидания. Спасибо за всё.