Читать книгу Жертвоприношение - Максим Салос - Страница 6

Мне доводилось слышать, будто восточные мудрецы утверждали, что человеку в жизни отведено определенное количество вдохов. И люди просвещенные стараются дышать осторожно, размеренно, чтобы не потратить впустую то, что дано свыше. А вдруг мудрецы были не совсем правы, и нам дается не какое-то количество вдохов, а ограниченный круг событий, который мы способны пережить за отведенную нам жизнь? И ты можешь сам выбирать – растянуть это количество на десятки лет или прожить наполненную событиями жизнь за считанные годы. Мне такая версия нравится больше, наверное, потому что применительно ко мне она, кажется, работает.

Прошел год после моей встречи с Шаманом. И это время было для меня по-настоящему сумасшедшим. Загоревшись идеей, вдохнув запах неизвестной, но такой привлекательной жизни, я научился многому. Например, обманывать и скрываться.

После того, как мне удалось узнать о местонахождение гаража «Ангелов», я стал разрабатывать план, как попасть в это место. Промзона на набережной была километрах в десяти от моего дома, туда ходил один автобус раз в час. В условиях отсутствия у меня свободного времени, выкроить момент, чтобы сгонять туда и обратно было сложно. Поэтому я стал ждать.

Помнишь, по вечерам я ходил в художественную школу? Так вот, к Новому году занятия в ней закончились, мне дали аттестат и не воспользоваться таким подарком было нельзя. Говорят, в экстремальных условиях мозг человека начинает работать в разы быстрее. Я до сих пор удивляюсь тому, как быстро мне, человеку, еще совсем недавно беспрекословно подчинявшемуся словам родителей, удалось научиться обманывать.

Я выяснил, что Центральная библиотека работает до девяти вечера. Ехать туда нужно было с двумя пересадками, около сорока минут, плюс время на ожидание автобуса на остановке. Итого выходило, что соврав отцу о том, что я буду готовиться к поступлению в библиотеке, мне удалось выкроить целых пять часов времени, с пяти до десяти! Это был триумф!

В середине января у меня впервые получилось отправиться к гаражу «Ангелов». Из окна автобуса я наблюдал, как мимо проплывают дома, улицы, и, мне казалось тогда, что они уходят безвозвратно, остаются там, позади, где-то в другой жизни, в которую я не хочу возвращаться. Неожиданно повалил крупный снег. Наш город южный, температура даже зимой редко опускается ниже плюс пяти градусов, а уж снег я и вовсе видел пару раз в жизни. А в тот день, выйдя из автобуса на конечной остановке, очутился словно в густом тумане – настолько мощным был снегопад. Однако через десять минут снег прекратился, в просвете между облаками снова засияло солнце.

Я огляделся. Бесконечные заборы, упирающиеся в небо заводские трубы, желтые стрелы подъемных кранов для разгрузки судов, но ни одного мотоцикла. Я решил прогуляться. И, пройдя через несколько абсолютно одинаковых кварталов, мне удалось найти то, что я искал – в самом начале промзоны, между улицей и набережной на огороженном забором пятачке находился внушительных размеров черный ангар. На его крыше была большая надпись – «мотоклуб Ангелы».

Я заворожено смотрел на огромные буквы. Но радость моя мешалась с разочарованием – территория была пуста, там не было ни одного человека, равно как и мотоциклов.

– Ну, что ж, – сказал я тогда вслух самому себе, – будем ждать.

Тот вечер я провел, сидя на камне напротив мотоклуба. Часам к восьми начало темнеть, ни малейших признаков жизни в гараже не было. В половину десятого вечера я, с сожалением и разочарованием, побрел к остановке, чтобы успеть домой. И, уже сидя в кресле автобуса, сквозь мутное стекло окна, увидел, как мимо промчались три мотоциклиста. На их спинах были нашивки с белым орлом, увенчанным нимбом. Это были «Ангелы». Я подпрыгнул на сидении так, что кондуктор оглянулся и неодобрительно посмотрел на меня. Но мне было наплевать. Я был на верном пути.

Спустя неделю наблюдений мне удалось выяснить, что «Ангелы» собираются в своем гараже ближе к десяти вечера. И это была проблема. Я не представлял, как вырваться из дома в такое позднее время. Но, судьба решила сделать мне подарок – в конце февраля на выходные родители уехали на какую-то научную конференцию. Мир был у моих ног.

Вечером пятницы я, сев на последний автобус в сторону промзоны, поехал в гараж «Ангелов». Мыслей о том, как добираться обратно домой, у меня не было. Я надеялся на удачу.

Посидев часа полтора на ставшем для меня родным камне напротив гаража, я стал свидетелем чуда. К полуночи площадка перед ангаром преобразилась до неузнаваемости – стройные ряды блестящих, начищенных до блеска Харлеев, свет от костров, горящих в десятках расставленных по территории бочках, громкая музыка. Байкеров было, наверное, около тридцати. Они были одеты во все черное, и у каждого на спине куртки были нашивки с белым орлом. Кто-то просто пил пиво, в другом конце асы показывали, как ездят на заднем колесе. За столами устраивали армрестлинг, разминались и ждали своей очереди желающие показать удаль в кулачном бою. Мужчины щеголяли мышцами, покрытыми многочисленными татуировками, на которые с восхищением смотрели красивые женщины.

Я заворожено глядел на происходящее, пытаясь разглядеть в толпе Шамана. Его не было видно. Тогда, набравшись смелости, я решил попробовать пройти в клуб.

– Заблудился, малец? – у ворот путь мне перегородил здоровенный байкер. Они что, все такие огромные?

– Я ищу Шамана.

– Не знаю такого, – сурово ответил охранник.

– Он состоит в клубе.

– Слушай, парень, шел бы ты отсюда.

– Пустите меня внутрь, я найду его, – фраза вырвалась сама, я не успел даже подумать о своей невиданной смелости.

Охранник усмехнулся:

– Знаешь, парень, сюда нельзя зайти пешком, можно только заехать на байке. Это правило клуба. Где твой байк?

– У меня его нет.

– Ну, вот будет мотоцикл, приезжай, поговорим, – байкер шумно хлебнул пиво из бутылки и раскатисто засмеялся.

«Вот черт», – подумал я тогда. Но, делать было нечего, поэтому, развернувшись, побрел к дому. Путь был неблизким. Зато, глубокой ночью, открывая дверь квартиры, я улыбался от того, что в моей голове уже созрел новый план.

Через несколько месяцев, поздней весной, я крутил диск телефона, набирая номер из газеты объявлений. А через пару часов крутил уже ключи от старенького потрепанного мопеда. Той весной я похудел на четыре килограмма, потому что откладывал все выделенные родителями на питание деньги, но цель того стоила.

Парень, продавший мне мопед, вкратце объяснил, как надо ездить и пожелал мне удачи. Он просто не знал, что удача и так было на моей стороне – родители снова были на конференции, а предстоящая ночь обещала стать особенной. Заезжать в свой двор я, конечно, не стал, а оставил мопед у дома через дорогу, накрыв брезентовым чехлом.

Около полуночи, задыхаясь от волнения, я вышел на улицу, чтобы отправиться в мотоклуб. Но на моем пути возникла проблема, которую получилось решить совершенно неожиданным способом. Я перешел дорогу, завернул во двор, где оставил мопед и застыл на месте. В каких-то пяти метрах от моей сегодняшней покупки, на скамейке пили пиво трое парней. В темноте не было возможности разглядеть лица, но, судя по их речи, где цензурными были только предлоги «ни» и «на», это были как раз те гопники, от которых я неоднократно получал по пути из художественной школы. «Давно мы не встречались», – проскочила в голове мысль. Да и, честно говоря, сегодняшний вечер был не лучшим временем вспоминать былое. Я решил подождать. Простояв около получаса, поглядывая на парней из-за угла дома, и, убедившись в том, что расходиться они не собираются, я решил рискнуть.

«Подойду к мопеду, встану спиной и, как ни в чем не бывало, поеду. В темноте не узнают», – таков был план. Он с треском провалился. Стоило мне подойти и убрать чехол с мопеда, парни мгновенно возникли рядом.

– Оооо, ты глянь, какие люди! – услышал я голос за спиной.

– Это твой, что ли? Дай-ка поглядим!

– Ребята, я спешу, мне надо ехать, – попытался возразить я.

– Да погоди ты, погоди, – сказал один из них, оттолкнув меня в сторону.

Я видел, что ситуация стремительно выходит из-под контроля. Один из парней взгромоздился на сидение и покручивал ручку газа. Другой подошел ко мне совсем близко:

– Это… ключи-то где? Дай покататься пацанам.

– Слушайте, мне правда надо ехать.

– Ты че?! – парень снова толкнул меня плечом. Его глаза, стеклянные от алкоголя, вызывали отвращение. – Я тебе говорю – ключи давай. Покатаемся, завтра придешь заберешь.

Внутри похолодело. Сейчас они отнимут мопед и это будет конец моим мечтам. Наверное, новый «я» окончательно родился именно в те минуты.

– Ладно, ладно, сейчас дам ключи, – моя фраза расслабила парней. Я открыл маленький ящик у заднего колеса, служивший багажником – прошлый хозяин мопеда оставил там гаечный ключ, объяснив мне, что некоторые детали механизма лучше периодически подкручивать, все-таки мопед был уже старенький.

Я достал ключ и наотмашь ударил стоящего рядом парня по голове. Тот, не издав ни звука, рухнул на асфальт. Два его товарища отпрыгнули назад:

– Ты охренел? Че творишь, ботаник?

– А ты подходи ближе, тебя тоже отоварю! – я кричал, не веря собственным ушам.

Один из парней сделал «розочку», разбив бутылку об стену, и приближался ко мне. Я сделал выпад, махнув ключом, он уклонился от удара и порезал мне щеку. Положение было критическим. Я чувствовал, как по лицу течет кровь, тело трясет от адреналина, а со спины набросился еще один противник. Парень схватил меня сзади, я машинально ударил его затылком в лицо и, развернувшись, добил ключом. В этот момент правый бок обожгла боль – это был парень с «розочкой». Хорошо, что на мне была плотная куртка. Через мгновение он тоже лежал на асфальте, держась за голову.

Парни валялись на земле, мыча от боли, а я стоял и не верил в то, что происходит. Впервые в жизни в драке били не меня. Однако радоваться этому обстоятельству было некогда. Мне нужно было ехать. Я с третьей попытки завел мопед и отъезжая, увидел в зеркало, как гопники тяжело поднимаются с земли.

– Живые, – произнес я вслух для самого себя, – Да хоть бы и сдохли!

Я ехал по пустым улицам ночного города, ветер щипал порезанную щеку, правая рука была вся в крови. Но все было неважно. Если это жертва, которую надо принести на пути к мечте, то я готов идти до конца.

Около часа ночи мопед, издавая все более страшные звуки, довез меня до ворот мотоклуба.

– Парень, ты прикалываешься? – байкер, стоявший на входе, задыхался от смеха.

– Мне сказали, что в клуб можно только заехать. Пешком нельзя. Вот я и приехал.

– Ты бы еще на лыжах приехал, а-ха-ха! Юп, эй, иди сюда скорей!

Человек, называвшийся Юпом, был раза в два больше других байкеров, и так казавшихся мне огромными. На его лице виднелась паутина шрамов, а на груди была нашивка «сержант». Он не стал смеяться, посмотрел на меня с интересом и спросил:

– Тебе чего надо?

– Мне нужен Шаман. Он знает меня. Ваш охранник сказал, что в клуб можно только заехать на мотоцикле, вот я и приехал.

Юп внимательно разглядывал меня:

– Ты чего в крови? И где ты этот велик украл?

– Я не украл, купил по объявлению. Пока ехал к вам, гопники хотели отнять его. Я не дал.

– Шамана откуда знаешь?

– Он спас меня в прошлом году.

Юп на минуту задумался:

– Ну, ладно, пошли. Сокол, – он обратился к охраннику, – присмотри за байком нашего друга, – лицо великана осветила улыбка.

Юп вел меня через двор, я чувствовал, как в воздухе бурлит энергия. Энергия свободы, приключений, та, которая заставляет сворачивать горы и умирать, исполняя мечты. Мы подошли к дальним воротам гаража, там я увидел стол, за которым сидели двое мужчин. Один был с темным ежиком волос, аккуратно подстриженной бородой и блестящей серьгой в левом ухе. На его груди я прочитал: «президент». А рядом сидел Шаман. Он увидел меня, поставил бутылку с пивом и сказал:

– Ничего себе, кого я вижу! Тебя каким ветром занесло?

Человек с нашивкой «президент» с удивлением посмотрел на меня и обратился к Шаману:

– Это что за пассажир?

– Все нормально, Сенсей, – ответил Шаман, – это мой друг. Ты как попал-то сюда?

– Шаман, – я начал говорить, а голос предательски дрожал. Мне пришлось собрать всю волю в кулак, чтобы не сорваться на крик, – я хочу вступить в клуб.