Читать книгу (Ре)АнИмАтОр пришельцев - Максим Салтыков - Страница 12

Мне на грудь стрекозою уселась с бокалом, моргаешь,

ноздри хищно наморщила:

– нет, не раскрылся бутон…

Вверх закинула голову, горло вином полоскаешь:

– да…букет слабоват и (..пробулькала что-то…) при том.

Это ж, мать, Божоле!! молодое, дурное! в помине

там букетом не пахло, вино это прям из горла

хлещут, ночью танцуя, в чём мать родила, на могиле,

ещё свеженькой; любятся там же; блюют из окна -

на рассвете, на бошки пасущихся псов и баранов,

и занюхав зарю топором, едут резать свиней,

и швыряют охапкой кишки прямо в лица тюльпанов,

и стрекоз распугав, пьют из сосен сочащийся клей…

…

Я опять малодушно молчу и небрежно киваю.

Да, дурное винцо…не раскрылся букет, и вообще..

Улетела под утро.

Я горлышко саблей сбиваю,

и бонжур!

Вся каморка – в кровавых слезах Beaujolais.