Читать книгу Агентство аномальных дел - Максим Вячеславович Орлов - Страница 1

Локация: Набережная реки Камы, Пермь. 31 декабря 2025 года, 23:45.

Пермь в новогоднюю ночь – это гигантский, прекрасный механизм самообмана. Он работает на глинтвейне, мишуре и коллективной договорённости не замечать, как мир по швам трещит. Я – смазка в этом механизме. Или стопор. Ещё не решил.

Я стою, впитывая этот морозный воздух, густой от запаха сахарной ваты и человеческой надежды. В ухе – тихий, чёткий голос Марии, нашего «Эха». Он всегда звучит так, будто она читает инструкцию к хрупкому и очень опасному прибору.

Эхо (в ухе): Воронов, фоновый резонанс… Он не хаотичный. Ритмичный. Как сердцебиение. Только сердце бьётся не в груди, а под асфальтом. Под всем городом.

Я (едва шевеля губами): Точка?

Эхо: Крыша Гату. Старый речной. Там не просто холодно. Там *отсутствие*. Тепловизор показывает дыру в реальности. Аккуратную, круглую.

Я поднимаю монокуляр. В его линзе мир становится набором температурных пятен. И вот оно: идеальная чёрная сфера на крыше. Не природа так ужасает. Природа – неряшлива. Это сделано **рукой**. Кто-то вырезал кусок мира скальпелем.

Я: «Молоту» – зелёный свет. Но тихо. Не распугивать… зрителей.

Призрак (его голос врывается, как скрип несмазанной двери в пустом доме): Зрители уже купили билеты. Они пришли смотреть фейерверк, а не правду. Их не распугаешь. Их мозг сам отредактирует шоу. С наступающим, капитан.

Он, как всегда, бьёт в нерв. Я смотрю на них. На «зрителей». Пара фотографирует селфи на фоне светящихся букв. Мужчина спорит с женой, куда идти первым – к ёлке или на каток. Их реальность крепка, как лед на Каме. И так же тонка. Они не видят трещин. Их мозг услужливо замазывает аномалию привычными ярлыками: «пьяный», «глюк», «спецэффекты для праздника».

23:58. Первая ракета взмывает со стороны Оперного. Всеобщий вздох восторга – и в этот самый миг его **разрывают**. Звук – не громкий, но пронзительный, будто лопнула струна, на которой держалось небо. Ёлка у ЦУМа гаснет. На секунду воцаряется тишина, полная недоумения. И вот она вспыхивает вновь. **Лиловым**. Цветом, которого не бывает в природе. Он не светит – он разъедает свет.

Из-подо льда, у самого парапета, вырастает *оно*. Конструкт из теней и отражённого городского света, собранный в щупальце, утыканное статическими разрядами. Оно не мечется. Оно выбирает. Парень в колпаке «2026», поднявший бокал.

Я уже бегу, «Молот» в руке холоднее льда. Кричу в рацию, но мой голос тонет в нарастающем гуле. Но это не гул ужаса. Это – **возмущённое бормотание**.

– Эй, что за хулиганство? – орет бородатый мужчина в ушанке.

– Должно быть, часть шоу, – слышу я уверенный голос женщины. – Новые технологии. Лазеры!

– Да пьяные, наверное, костюмы какие-то, – отмахивается кто-то.

Их реальность держится. Она отчаянно, героически сопротивляется. Даже когда псевдопод пронзает манекен (о, какая тонкая работа у кукловодов!), звук хруста и шум падения принимается за хлопушку. За салют. Люди щурятся. Некоторые смеются – нервно, сдавленно.

Я падаю на колено, прицеливаюсь. Тварь поворачивается ко мне, и сотни голубых точек-зрачков фокусируются на мне. В этот момент я вижу отражение в витрине закрытого кафе. Вижу себя: мужчина в чёрном, с оружием. И вижу лица людей за моей спиной. На них – **раздражение**. Я мешаю им праздновать. Я – пьяный дебошир, хулиган, портящий праздник. Их недовольство направлено на меня, а не на тварь из иного слоя реальности.

Эхо (голос, полый от ужаса): Алексей… Это антенна. Она транслирует. Не вызывает – **скачивает**. Эмоциональный фон. Страх, боль… восторг. Всё. Координаты приёма… Администрация города. Пятый этаж.

Мир не рушится. Он становится чудовищно ясным. Окно на пятом этаже тёплым квадраром висит над темнотой. Они там. Пьют, наверное, дорогое виски. И смотрят. На своё шоу. На урожай. А мы, их слуги и их жертвы, тут, на морозе.

Я стреляю. Разряд, похожий на шаровую молнию, сбивает конструкт. Он растворяется с шипением. Подбегаю к «телу». К манекену. Из «раны» торчат оптоволокно и капли заменителя крови, пахнущего ментолом. Фальш.

И тут происходит самое страшное. Подходит милиционер, молоденький, растерянный.

– Товарищ, что тут у вас? – начинает он.

Я показываю удостоверение А.А.Д. Его лицо становится каменным. Он кивает. Понимает. Или делает вид. – Ясно. Несанкционированный пиротехнический эксперимент. Повреждение муниципального имущества, – бормочет он, уже отворачиваясь, начиная оттеснять зевак. – Всё, folks, show's over! Разойдись! Техническая неполадка!

И люди… расходятся. Недовольно ворча. Кто-то клянётся пожаловаться мэру на плохую организацию. Кто-то шутит, что «этих ролевиков совсем задрали». Они уходят, унося с собой правду, аккуратно упакованную в удобную, привычную ложь.

Я остаюсь один у чёрной дыры на льду. Сирены «Молота» уже близко. Я смотрю на то тёплое окно. Оно гаснет. Спектакль окончен. Занавес.

И я понимаю страшную вещь. Мы боремся не с аномалиями. Мы боремся с равнодушием. С этой вселенской, непробиваемой способностью человека не видеть. И самое ужасное – эта слепота и держит мир на плаву. Выключи её – и человечество сойдёт с ума за день.

Но что, если эта слепота – не защита? Что если это – удобрение Для чего-то, что растёт в темноте неведения, питаясь нашим «незамечанием»?

С Новым годом, Воронов. Ты только что ослеп. И теперь должен вслепую вести других.