Читать книгу Исповедальная пора - Максим Замшев - Страница 8

К тебе стремятся до утра

Слова мои несчастные.

Их гонят гулкие ветра,

Дожди секут нещадные.

Но их не замечаешь ты,

В них мало знаменитого.

Они боятся темноты

И окрика сердитого.

Но если вдруг удастся им

Разворошить, что копится, –

Ты смутно вспомнишь Первый Рим

И все междоусобицы.

Нырнёт к ногам святая дрожь,

Польются мысли лавою.

Но ничего ты не поймёшь,

Решив, что нервы слабые.

Постель чужая, дом не наш,

Ночь покрывало вышила,

Да, у меня такая блажь,

Чтоб ты меня услышала,

Чтоб проступило сквозь гранит

То, что вдвоём читали мы…

Ведь Юлий Цезарь не убит

И ждёт тебя в Италии.