Читать книгу Бумеранг - Мансур Вахитов - Страница 10

Начало Европы: пошёл восемнадцатый век,

и есть, что делить в этом мире придворных гавотов.

Блистательна Порта, негромок Вольтеровский смех,

а музам служенье – служение, но – не работа.

Родиться в купечестве – тоже немалый талант,

а быть музыкантом при этом, наверно, несчастье,

хоть Бог покровительствует, верно, сам – музыкант:

врачует гармонией неутолённые страсти.

Венеция, старый надёжный торговый корабль,

скрипит, разворачиваясь посреди Средиземья.

Маршруты иные проложены: дон Кристобаль

давно прочертил килем западное направленье.

Но в землях Италии, в древнем и нищем краю

летит к небесам нарождающееся бельканто.

Болонья и Мантуя, Генуя, Пиза – поют,

сеньоры без армий оплачивают музыкантов.

Трагедией кончится век, как и всякий другой.

Да, есть единение силы – военной, финансов,

но – слава поющим, в могиле одною ногой,

и тем заявляющим миру: они – итальянцы!

Скрипач из купцов сочиняет неспешно свои

концерты в гармонии с миром, дискантом гобоя

выводит мелодию, веря, что Бог сохранит,

и тот сбережёт посреди векового разбоя.

Наивно надеяться: кто-то, спустя двести лет,

отыщет в развалинах жёлтый клочок со строками

и досочинит, восхитившись, и выпустит в свет —

продолжится имя… быть может, кого между нами.

Теряя слова, пропадает строфа за строфой —

они растворяются в индифферентном пространстве.