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Nuestra muerte




I

Años de piedra,

días de polvo,

cielo sin voz,

el morir doble de nuestros muertos:

abandonados en el centro del cielo y en la semilla de sombra.


II

Sueño infinito de memoria ciega;

atado hacia el fragmento oscuro del olvido,

desgarrado;

torneado con los cielos imaginarios

del odio y del amor,

o incendiado con un resplandor familiar.


III

Cada día tiene luz, crepúsculo y paraíso

cuando se llora a nuestros muertos y se ama.

Hay un río de conversaciones colgando de un péndulo

cuando se llora a nuestros muertos y se ama.

Hay un río de conversaciones rigiendo nuestras voces

cuando se llora a nuestros muertos y se ama.

Hay un río de conversaciones vivificando los huesos

cuando se llora a nuestros muertos y se ama.

Hay un río de conversaciones lamento por lamento

cuando se llora a nuestros muertos y se ama.


IV

La conciencia de nuestros muertos

se descubre en el silencio de un beso

en la cima de un prostíbulo

en el esbelto presagio de un vino

en el desorden

en el estruendo

en la carcajada

en el absurdo

en la fantasía

en el verbo

en las palabras

en el amor.


Memorial a dos tintas

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