Читать книгу Палитра снов - Маргарита Мадурова - Страница 3

Я всё хочу тебе написать хоть строчку,

Но лучше я буду писать про что-то другое,

Но ты даже ещё не поставил точку,

И ты всё ещё остаёшься моей мечтою.

И я даже не жалуюсь, просто оставлю

Кусочек души в телефонных заметках,

Ты можешь сказать, ведь я всё понимаю,

Я всё приму даже горечь ответов.

Пока страх неизвестности

Меня окончательно не убил,

Я хочу написать про окрестности,

В которых ты меня не любил.

Но кто я такая? Точно не та,

На которую стоит равняться.

Я ошибаюсь и, как всегда,

Люблю невпопад улыбаться.

Я могу засмеяться не там

И могу что-то ляпнуть такое.

Я не похожа на всех этих дам,

Что молча последуют за тобою.

Ну, а в итоге я просто рассыплюсь мелочью,

Ведь мы всё ещё не перешли на «ты»,

Но в итоге я просто красивая девочка,

Которая мило поёт и пишет стихи.

Для тебя мои чувства шутка,

Но почему-то мне не смешно.

Так бесконечно тянутся сутки,

И между нами всё больше «но».

Я до боли в груди боюсь вечеров,

А по ночам меня душат слёзы.

На розах любви слишком много шипов,

А может, всё это обычные розы?

Зачем это всё, я так и не поняла,

И ухмылка- любимый твой атрибут,

Всё, что могла, я всё отдала,

А тебе хорошо, ведь ты сыт и обут.

Тебя не коснётся вся моя боль,

Последний мой вдох, наверное, лишний,

Не потревожу больше сон твой,

Ведь для тебя любовь моя- слишком.

Как часто полёт моих мыслей

Безвозвратно разбивается о скалы.

Сомненья мои, будто бы выстрел,

Рушат все то, что я долго искала.

Чёрную грусть порождает боль,

От которой никак уже не уйти.

День изо дня горькая соль

Ломает меня на этом пути.

Наверно, у нас недостаток любви,

В этом мире страдает каждый,

Но я просто пытаюсь с ума не сойти

И проснуться живой однажды.

После смеха и мимолетной улыбки

Всё заполняет моя печаль.

Я хочу позабыть все свои ошибки

И безотрывно рассматривать даль.

Жизнь бросает из моря в море,

Я уже напилась солёной воды,

И если бы тут была моя воля,

Я бы шагнула за край черты.

Не до конца я ещё погружена,

Но знаю точно одно:

Чтобы достать жемчужину,

Придётся спуститься на дно.

Раз мы все в этой лодке и в этой игре,

То тогда я тоже играю.

Я всё равно заблудилась во сне

И понемногу себя забываю.

Я всё ставлю на красное,

Хотя знаю, что выпадет чёрное.

Солнце лучами мне светит напрасными,

Ведь всё равно мы здесь заключённые.

И наш самолёт вот-вот взлетит,

Маршрут его нас ведёт в никуда,

И куда же тогда он прилетит,

Если не приземлиться ему никогда.

Интересно и страшно играть в игру

Прям на борту самолета,

Но ещё веселей заходить за черту,

Выбросив за борт пилота.

Но диспетчер уже никому не ответит,

Ведь закончится скоро время полёта,

И сквозь облака никто не заметит,

Как горят крылья у самолёта.

Ты стремишься к свободе, хочешь любить,

Ты горишь и сияешь словно звезда,

Но тебе не дадут счастливо жить,

Здесь во снах хорошо, и то не всегда.

Нам бы всем в ад, но, жаль, его нет,

А то на земле так тесно.

Вы бежите туда, где будто бы свет,

Но там, где есть свет, вам всем не место.

Сколько здесь грязи, только подумай,

Тебя не пугают свои же слова?

В списке грехов я после Иуды

И подписалась на это сама.

Мы не станем свободными никогда,

И тёмные стороны наши не скроем,

Наши грехи будут с нами всегда,

И чёрную душу мы не отмоем.

Мои мысли убьют меня всех быстрей,

И даже быстрее, чем сигарета,

И даже быстрее слов близких людей,

Быстрее, чем пуля от пистолета.

Иногда мне до боли трудно дышать,

Оттого что вокруг всё меня душит.

Я хотела б отсюда скорее сбежать

Или сгореть словно «Мертвые души».

Я не знаю, зачем я пишу стихи,

Наверное, чтоб не сойти с ума,

Или в надежде к чему-то прийти,

А может в надежде найти себя.

Она смотрит из окон больницы,

На темную ель чуть падает снег.

Ей солнечный день у реки не снится,

Ей снится подол окровавленных рек.

Она ищет спокойствия в этой метели,

Гуляя ночами по мёртвому саду.

Все её птицы давно улетели,

Предав её вечно холодному аду.

Движутся стены, и горечь во рту,

Удушье и слёзы ей только в радость.

Оставьте её в эту вьюгу одну,

Все её строки- и сила, и слабость.

Для чего шум бокалов, тоска вечеров?

Есть ли истина в этом вине?

Меня не пугает шум городов,

Всё, чего я боюсь, – во мне.

Все строки- для тебя, как это мило,

И кто бы знал, что мои чувства- мимо,

И я попала явно не туда,

Едва держась, перенесла удар.

А этот взгляд- саму презренью эталон,

Ты славно держишь марку и даёшь поклон,

А речи все твои- высокомерья идеал,

О, как ты, главный критик, взошёл на пьедестал!

И ты опять наденешь маску безразличия,

Никогда не снимай её ради приличия,

Но если честно, то я даже рада.

Ты чёртов дьявол, только не в Прада.

Искать тебя глазами не хочу,

Достаточно мне твоего отношения,

И если всё так, то я отпущу,

Не намекая на воскрешение.

Алые розы ты мне не дарил,

Хотя тебе нравились мои шрамы.

Уходи, ты меня никогда не любил,

Йод залечит мои душевные раны.

Нам всем так хочется любви,

И чтобы кто-то рядом был,

Чтоб у подножия реки

Нам кто-то вечность подарил.

Но одиночество порой

Для меня намного лучше,

И лишь оно мне даст покой

И ночью меня не задушит.

И думать не хочется даже

О том, в чём же смысл жизни.

Ты просто хранишь то, что ты нажил,

Но мне вовсе не страшно от этой мысли.

Так сложно найти баланс

В этой вечной войне миров.

Я ощущаю, что я балласт,

Для которого нет ходов.

Для которого нет и мира,

Что спасет его от ветров,

Ведь сложилась такая картина,

От которой вскипает кровь.