Читать книгу Фиолетовое лето - Маргарита Матвеева - Страница 15

Дорога выстлана моя одиночеством.

Дорога предательств, потерь и тревог,

В голове только точки, тире и прочерки.

Я просто уставший, загнанный волк.

Останутся мысли мои не пророчеством,

Они лишь запутанных нитей клубок.

Я так же пишу неразборчивым почерком,

А нервы мои – как натянутый шёлк.

До дрожи продрог позапрошлою осенью,

От слез я в тот день до нитки промок.

Терзают до боли призраки прошлого,

Но сил не хватает нажать на курок.

Сыплешь в ответ сплошным многоточием,

Давит тоска мне опять на висок.

Моя просьба мала, совсем она крошечна —

Лишь позабыть тебя чтоб я смог.