Читать книгу Наследник для бандита - Мари Са - Страница 2

Всю следующую неделю из головы не выходит странный посетитель моего тату-салона – Мирон. Татушку мы ему так и не сделали. Не выбрали узор. Ведь вместо того, чтобы рассматривать образцы, которые я ему показывала, он рассматривал меня. Смотрел так, что у меня прямо под свитером все горело. Живот крутило, как при месячных. И я никак не могла понять, что происходит. Что за странная реакция? И что с этим делать?

Обычно я не боюсь мужиков. Разные ко мне захаживают. Бородатые суровые байкеры. И перекаченные стероидные качки. Молодые очень дерзкие парни, которые не прочь заглянуть ко мне под юбку. И им плевать, что я ношу только штаны. Будь их воля, они бы быстро от них избавились.

К похотливым и даже где-то оскорбительным взглядам я давно привыкла. Не ромашка поди. Иначе бы здесь работать не смогла. Здесь выдержка нужна. Опять же вид крови пугать не должен. И я по всем критериям всегда подходила.

Но с Мироном что-то пошло не так.

Внешне он не выглядел опасно. Даже наоборот. Этакий Казанова, привыкший затаскивать в свою койку каждую встречную юбку. Да и юбки то не особо сопротивлялись, судя по его самоуверенности. И я эти юбки отлично понимаю.

В голове снова проносятся образы. Красивые широкие плечи. Узкая талия в контрасте с широкими бедрами. Опять же лицо. Тонкий профиль хищника. Острый прямой нос и высокие скулы. Решительный подбородок. И глаза. Самое красивое на его лице это глаза.

Светлые. То ли серые, то ли голубые. Рассмотреть я так и не смогла. Пялиться внаглую было стыдно. Особенно, после моего резкого отказа. Но так хотелось. На жалкое мгновение захотелось даже взять свои слова обратно.

Наверное, потерять девственности с таким мужчиной, даже не страшно. Наверное, даже приятно. Наверное, я была бы даже «за». Наверное…

Трясу головой, понимая, насколько замечталась. Новой волной накатывают воспоминания, эхом отдаются мамины слова. Почти пророчества.

«Проституткой станешь в этом своем городе»

«Чего тебе дома не сидится. Какая еще учеба? Выходи вон за Петьку. Он давно на тебя заглядывается!»

«Даже не вздумай в подоле мне, как тетка твоя, принести»

Больно. Обидно. Это ведь родная мама. Ну, неужели, я не заслужила от нее хоть капельку поддержки. Деньги исправно отсылаю, чтобы они с братом жили, ни в чем не нуждались. Небольшие правда деньги. Мне ведь тоже что-то кушать надо.

Живу я правда тут же, в тату-салоне. Оборудовала себе маленькую комнатку. Потому что еще один съем просто не потяну. Зимой очень холодно. Здание все-таки не жилое. Здесь в основном всякие офисы да коворкинги.

Хорошо хоть на заочку бесплатно поступить получилось. Это настоящее чудо. На ветеринара. Всегда мечтала лечить животных. Все детство котят, да щенят бездомных в дом тащила. Мама, конечно, всех быстро выкидывала. Но от этого решительности у меня лишь прибавлялось.

В выходные еще кручу мысли о загадочном незнакомце в голове. А потом приходит понедельник. Сессия наступает огромными шагами, и все студенты начинают носиться, словно весь первый семестр балду пинали. Сдавать работы. Посещать какие-то практики. Хотя пинали, наверное, многие. Заочники же.

Но даже я, не пинающая обычно ничего, тоже заметно напрягаюсь. Работа и учеба отнимают столько времени, что мыслям о Мироне просто не остается места в голове. Да и он сам больше не появляется. Наш глупый спор все явственней напоминает дурацкую шутку. Я повелась, а он и не думал быть серьезным. Наверняка уже окучивает очередную блондинку или брюнетку. А может даже рыжую. И формы у нее не как у меня. И одеваться она поди умеет. И даже каблуки носит. Про макияж я вообще молчу.

И то верно. Мельком торможу перед зеркалом в просторном фойе универа. Окидываю себя оценивающим взглядом. Стараюсь быть непредвзятой.

Волосы торчат пучком. Несколько прядей выбилась и неряшливо выпирает сбоку.

Джинсы, не знаю сколько им лет, по-моему, в четырнадцать мне мама их на рынке в соседнем районе купила. Без примерки. Просто принесла. Хорошо, что подошли. Так и ношу до сих пор. Благо фигура позволяет.

Свитер мой любимый. Форма – баба на чайнике. Или как сейчас модно говорить – оверсайз. Только мой не модный совсем. Зато очень-очень теплый. С шерстью. Иногда я в нем сплю. Когда очень холодно в той комнатушке, которую я под спальню отвела, становится.

У кроссовок, кажется, отслаивается подошва. Для зимы они тонкие и не годятся. И я правда дала себе зарок, купить в этом году теплые ботинки. На меху. Пусть и искусственном. Выделить тысячу. И может даже чуть-чуть оторвать от тех денег, которые каждый месяц отсылаю маме и брату.

Но, как назло, мама позвонила и пожаловалась, что у них прохудилась крыша в доме и надо бы вызывать мастера. В общем ботинки мои пошли лесом. Крыша ведь важнее. Как они будут жить, если с потолка все время течет?

Отворачиваюсь от зеркала и решаю перестать заниматься ерундой. Перестать мечтать о каком-то мужике, пускай и безобразно красивом мужике. Из Мирона, кстати, отличный актер бы получился. Камера бы его явно полюбила. Но плевать. Подумаешь, Мирон. Мир… Какое приятное слово.

Мир – это здорово! Как в той песне:

«Пусть всегда будет мама,

Пусть всегда будет папа,

Пусть всегда будет солнце,

Пусть всегда буду я…»

Как бы я хотела, чтобы у всех детей на свете были родители. Чтобы люди всей планеты никогда не страдали от бед. Чтобы не было войн и несчастий. Чтобы…

Спотыкаюсь на лестнице и едва не падаю, но ловкие руки перехватывают поперек талии. Притягивают к себе на пару мгновений. А потом ставят на место.

– Соболева, ты напилась что ли? – слышу сзади гогот и смех своих однокурсников.

А тот, кто меня спас, стоит совсем рядом. Максим Зотов. Красивый парень. Статный. Высокий. Даже удивительно, зачем пошел на ветеринара? Наверное, тоже животных любит. Наверное, у него такое же доброе сердце, как и глаза.

– Арина? Все в порядке? Ты не ушиблась?

И голос у него очень приятный. Не такой как у Мирона, конечно. У Мирона и глаза не такие. Только теперь я понимаю, что же меня так насторожила в мужчине. Его взгляд. В его светлых глазах нет света. Сплошная тьма.