Читать книгу ЧернОта, Юлька и Шопен. рассказы - Марина Багрова - Страница 2
ОглавлениеМы с ЧернотОй поперлись на кладбище. Ночью!!!
Мы – не вандалы, не беспредельщики.
Чернота – писатель, ему свежий сюжет для романа подавай и хорошую встряску.
А я-то ЧЁ поперлась?
Да и что свежего может быть на кладбище?
Только водка, да закуска на могилках.
Идем… Ни дороги, ни ЧернОты не видно. Договорились фонарик не включать. Холодно, как в могиле. Тьфу, прочь такие мысли! На ощупь идем. Держимся за руки.
– Какая ты теплая!
Конечно теплая. Разве нормальные попрутся ночью на погост? Лучше бы в обед на Дон уехала, на фестиваль Шолохова. Там хоть к утру пьяные лошади, оседланные казаки. Это на ЧернОте далеко не уедешь. С ним как в тачке без бензина. Только выехал – сразу пищит: «остаток бака – ноль».
– Хорошо, что теплая! Согрее-е-е-ешь, когда начнет остывать мое тело!
Вот дурак! Я уже вырыла могилу в своем сердце и сейчас там его похороню!
Кладбищенская калитка. Ни хрена не видно. Едва-едва можно было различить только тропинку, деревья, оградки, да тени какие-то. Бр-р-р-рр…
Топчемся на месте, никак не решимся.
– Ну что, идем?
– Не знаю…, вроде закрыто. Наверное, никак.
– Струсил?
Открываю засов.
Кого тут закрывать, покойников..?
Калитка скрипит, зубы ЧернОты скрипят.
А если сторож услышит? Да хоть бы услышал! Трусы потеют. Заходим. Щупаю товарища. Вроде ухо. Мокрое. Что уж тут о его стрингах говорить, даже уши влажные! Это вам не пикник на обочине…
Идем по тропе, едва тащимся. Хочется побыстрее отсюда свалить, а ЧернОта – еле-еле. Героя из себя строит, а сам вот-вот обратно рванет!
Скрип сзади…
Стон справа…
Ну вот, ЧернОта уже жмется и просится на ручки. Еще чего!… Он, небось, без подгузников. Интересно, кому-то еще приходило в голову ночью шастать по кладбищу? Надо подумать, если вернусь.
Дураки те, кто называет кладбище местом скорби. Это место мертвых. Хотя, почему мертвых? Вполне живых. Вон они, смотрят на меня.
