Читать книгу Мысли на бумаге. Стихи для каждого - Марина Бурштейн - Страница 33

Кто чертит эту жизнь?

Вдруг по чужой дороге

Рисуя чертежи

И новые чертоги,

Кто чертит эту жизнь?

И кто её ломает?

Как нас, где не нужны,

Вдруг ластиком стирают?

Откуда знаем мы,

Что есть у нас дорога?

Под знаменем судьбы

Куда спешим так долго?

Кому вручают кисть?

Кому вверяют душу?

Нам чертят нашу жизнь,

И большего не нужно?

Пусть Там за нас решат,

Кого мы завтра встретим,

И все мы, не спеша,

Живем. Пусть нами вертят.

Вам не казалось то, что люди

На чувства светлые скупы?

В несчастье – сами себе судьи,

Слова терзаньями полны.

Хватает слов, чтоб боль утраты

И горечь в душах описать.

Но нам для счастья слов не надо —

Не научились, как сказать.

И потому мы безрассудны,

Когда в груди быстрей стучит.

Из-за нехватки слов премудрых

Счастливый человек молчит.

Я так стремился к торжеству,

Я так бежал к толпе,

Я жил, подобно божеству,

Позволил сам себе.

Но я был слеп, и я себе

Противен и смешон.

Я доверял дурной молве,

Я был ума лишен.

Ценил себя и был в цене,

Я жил среди похвал.

И, если вдруг хотелось мне,

Я девушек менял.

Бросал и новых находил,

Бывало, сразу трех…

Сердец несчиленно побил,

А сам я – был таков.

Искал влиятельных друзей,

Они меня нашли…

Я стал игрушкой их идей,

Которые сожгли…

Испепелили весь мой дух,

Игривый мой оскал,

Я стал одной из тех подруг,

Которых побросал.

Я так стремился к торжеству,

Я так бежал к толпе,

Что распластался по ковру,

Который был под ней.

Амбиций было – отбавляй.

И юность жгла в груди.

И ухватился я за край,

Который впереди.

Я жадно слушал каждый звук,

Пытаясь угодить.

Наивный, как же был я глуп!

Тут некого винить.

Я поздно понял: быть в толпе —

Никчемнейшая роль.

Мой друг, возьми меня в пример,

И будь всегда собой.

Я никогда не умела по правилам:

Не для меня они были написаны.

Мне бы друзей, тех, что не предавали бы,

Мне бы людей на пути – самых искренних.

Все остальное – сама бы построила,

Главное счастье – любимых наличие.

Я научилась бороться с злословием,

Но не прощаю к себе безразличия.

И не последний Вы, к кому тянуло,

Казалось, что магнитом, но в болото;

Не первый, о кого я спотыкнулась,

В надежде разглядеть родное что-то,

Да грабли дальше тела не пускали,

Хоть и пытался каждый резать душу…

Как хорошо, что Вы играть устали,

Чуть раньше, чем покой смогли нарушить…

Прощаю Вам роман из пустословья,

Покинув горы Ваших обещаний,

Оставьте, потерять меня – не горе,

Ведь Вы меня не очень-то искали…

Остановитесь в точке невозврата:

Мучительно-наигранного флирта.

Достаточно! Не ближе. Буду рада

Служить Вам нитью в стенах лабиринта.

И Вы не первый, кто посмел без спроса

К моей судьбе небрежно прикасаться.

Прошу последней стать в руке занозой,

С которой я «на Вы» смогу расстаться.

И опять будут травы скошены,

И уколет опять зима.

А мое упрямое прошлое

Растворит твои имена.

Я привыкну не слышать голоса,

Перестану глаза искать.

И не вспомню, как пахли волосы,

И что золото им под стать.

Все заботы-дела насущные

Так закружат всерьез меня,

Что забуду мечтать при случае,

Как увидимся мы опять.

И однажды, весенним вечером

Или летом, средь бела дня,

Я признаюсь, что помнить нечего,

И что ты – не судьба моя.

Ослепительный день!

Яркий.

От безумных идей

Жарко!

Вот и осень пришла,

Впрочем,

Я ее и ждала,

Очень!

Стольких красок вокруг

Смелых,

Предвкушаю игру!

К делу!

Нужно столько успеть,

Веришь?

Вот бы преодолеть

Стену!

Вот бы взять и не ждать

Чуда!

Вот бы встать и сказать:

«Буду!

Буду сильной, предам

Слабость!

Буду мудрой, раздам

Радость!

Календарь ни к чему!

Мигом

Я, меняясь, сошью

Крылья!

Я оставлю печаль

В прошлом!

И былого не жаль.»

Можно,

Можно все изменить

Верой,

Можно боль отпустить

В небо.

Можно грусть, как листву,

Сбросить!

Я безумно люблю

Осень!

Мудрый,

вошел в мою жизнь,

сильный.

Только

ты в ней задержись,

милый.

Кто ты?

Лишь не становись

фальшью,

Где-то

болело в груди

раньше.

«До»,

это всё как-то «до»

было:

Небо,

что не надо мной

плыло.

Ты

окружил теплотой,

верой.

И

Я болеть лишь тобой

смею.

Смелый,

ты не уходи,

ладно?

Мне

без тебя и весны

мало.

Только… ты не сворачивай,

Я за тебя молюсь.

Все, что судьбой назначено,

Станет твоим, клянусь.

Верь, и тропинка хитрая

Выведет сквозь бурьян.

Я за тебя с молитвами

Бью по колоколам.

Только иди и радуйся,

Не замедляя пульс.

Только на жизнь не жалуйся,

Я за тебя молюсь.

Говори о пустом, о жизненном,

О несбыточном говори,

Я теряюсь от звука имени

И считаю календари.

Мой далекий, не знавший пристани,

Поцелуи – твоя печать.

Мне не быть для тебя единственной,

Самой лучшей, увы, не стать.

Эта осень меланхоличная

О тебе по стеклу дрожит.

У меня к тебе слишком личное,

Невместимое в тиражи

Пыльных листьев, дождем исписанных.

Между лужами, на бегу,

Я люблю тебя, мой немыслимый,

От зимы тебя берегу.

Сердце хочет на юг, за птицами,

Хрупким счастьем моим полно.

Я желаю тебе влюбиться, и,

Даже если мы не вдвоём,

Пусть однажды ворвется истина

И вот также тебя спасет.

Говори о простом, об искреннем;

Твое счастие – моё все.

Привет…

На ладонях моих океанов теплится свет,

Догоняя твои рассветы сквозь километры.

Как живешь ты там, милый? По ту сторону планет

От меня напевая мотивы чужого лета.

Как ты дышишь там? Правда ли дышишь? А помнишь, как

Мы вслепую искали друг друга в ночи губами,

Целовали туман, растворяясь в нём. А с утра

Улыбались лучам и друг друга не узнавали.

Это были не мы, наверно. А если мы,

То не помни об этом так сладко, как мне б хотелось.

Знаешь, строки мои до сих пор о тебе полны

Бесконечно нежнейшей рифмой… Перегорела,

Оживаю уже и с трудом начинаю плыть,

Тяжело поначалу, да мне не впервой причалы

Покидать по утрам… Я не трону твоей земли,

И свои якоря оставлять у нее не стану.

Я пишу тебе, милый, о том, что мои ветра,

Как и прежде, находят припевов твоих миноры,

Что простила сомненья и все-таки жду тебя,

Потому что не верю искренне в нашу ссору…

Я устала без тебя, так устала…

Даже горя без тебя – слишком мало…

Вспоминаю о тебе – и скучаю.

Я с другими, но одна – я страдаю.

Сколько нервы ты шатал, делал больно.

Я с тобой не знала слова «спокойно».

Только я с тобой жила, я мечтала,

От души по мелочам хохотала.

Мы гуляли по ночам, мы общались,

Параллельно все не с теми встречались.

Помнишь? Ссорились, ругались, молчали.

А потом еще безумно скучали?

И мирились очень странно и долго.

Я в тебя пыталась вбить чувство долга.

Я люблю тебя, ты – мой, очень близкий.

До сих пор читаешь ты мои мысли!

Расстояния сожгу – ссоры в прошлом,

Ты же знаешь, ты – из тех, кто дороже!

Приезжай, я жду тебя! Я же знаю,

Что хочу обняв, сказать: «Я скучаю»!

Днями-неделями нас разделяют мили,

Всех убедила, что не грущу давно.

Только какой бы я не считалась сильной,

Мне не хватает сил не любить его.

И бесполезно рассказывать, как изранил

(Этот вопрос закрыт и давно решен).

Только живет во мне после расставанья

Необъяснимая вера, что любит он.

И ни слова в ответ… Но замедлила шаг;

«Разбегись же, давай, догони ее…»

Ей так нужен рассвет, но бежит на закат,

Чтоб кто-то окликнул по имени,

Никуда не пустил, не оставил одну

И сказал по-мужски – ты останешься.

«Догонять нету сил? Что ж… Тебя – подожду.

Ты чуть больше, чем просто мне нравишься…»

Не окажись слабей меня

В пустыне пересохших рек.

Не опусти крыло у середины бесконечности.

Плыви ко мне. Ползи ко мне.

Мне нужен человек,

Ко мне прикованный цепями верности.

И по крупицам малым

Собирай меня.

Занозы кровоточные излечивай.

А что тебе взамен?

Моя любовь скитальная.

Все остальное – пепел перед вечностью.