Читать книгу На этом берегу. Стихотворения - Марина Царь Волкова - Страница 9

Рука – лебёдушкой над пяльцами,

Чуть отстранён и нежен взор.

Цветёт под тоненькими пальцами,

Как дивный сад, живой узор.

Над лампой абажур малиновый,

Неяркий, ласковый для глаз.

И пахнет сладостью жасминовой,

И кажется в закатный час,

Как будто жизнь начнётся заново,

Как будто кончилась зима.

А на груди, у сердца самого —

Листки старинного письма.

***

О чём писать, не знал заранее,

Кусал в раздумьях карандаш.

«Красноречиво лишь молчание —

Ответа лучше и не дашь.

Сказать, что жив ещё… Надолго ли?

«Люблю»? Ты знаешь и сама.

О наших вечерах над Волгою?..

О том, как я схожу с ума —

Душа болит о судьбах сломленных,

Но стены к боли здесь глухи»…

И вместо фраз обычных, скомканных

На белый лист легли стихи.

***

Пройдут года, зимой блокадною

В жестокий век, в смертельный год

От артобстрела канонадного

Письмо не раз её спасёт.

(Всех нас на грани невозможного

Спасают нежность и любовь).

Слова обнимут рук надёжнее,

Согреют в комнате без дров.

«Ты, словно Русь – непобедимая!» —

Так, на исходе крайних сил,

Читала вновь: «Люблю, родимая».

И чувствовала, что любил.

***

Спираль мигает в старой лампочке,

Увы, перегорит на днях…

Листочек хрупче крыльев бабочки,

Почти рассыпавшихся в прах.

А за окном метели стылые,

Сурова зимняя пора.

И так далёко очи милые!..

Как зябко в комнате с утра…

Темно душе, и небо – в клеточку,

И дымка слёз туманит взгляд,

Но оживает каждой веточкой

На полотне весенний сад.