Читать книгу Крыло Алконоста - Марина Царь Волкова - Страница 18

Быть чьим-то воплощением? Зачем?

Кого-то повторяя, с кем-то споря,

Теряешь дивный путь своих историй,

Запутавшись в тенётах чуждых тем.

Не шаг – полёт! Крылат и волен стих,

Он в мир летит, а мир – такой огромный.

Не станет розой колокольчик скромный,

А розе не звенеть в лугах густых.

Но всякий выбирает по себе

Друзей, любовь, призвание и слово.

Так не грусти, а просто будь готовым

Всегда быть верным лишь своей судьбе.

Печален ты, чужим путём идущий,

В чужие наступающий следы.

Ведь над тобою только сон гнетущий,

И ни мечты, ни мысли, ни звезды.

И не дойти до светлого чертога:

Сорвёшься вниз, досады не тая,

Так и не вняв, что лучшая дорога —

Пусть трудная, без блеска, да своя.

Беда ли? Да, право, совсем не беда.

Хоть горько, и видеть не хочешь,

Как кто-то уходит, увы, навсегда,

Скрываясь за пологом ночи.

Живёт он и дышит, но в общей судьбе

Уже не отыщешь основы.

И не пересечься на зыбкой тропе,

И не перекинуться словом.

Уйти не прощаясь, не глядя в глаза, —

Лишь робким и скрытным по вкусу.

Пусть гнев отгремит, как в июле гроза,

А плакать не стоит о трусах.

Ох, воля моя – недоля моя,

Тропинки, леса да сны.

Родные края от стай воронья

Черны.

Не сети плела – дороги пряла,

Лелеяла каждый шаг

Да друга ждала. Коня удила —

В натяг.

Но бог мой не пел, плетей не жалел

И сёк, усмехаясь зло.

Лишь ветер свистел, да тысячи стрел —

В крыло.

Не слышит меня. Волною огня

Смывается горечь лет.

Струною звеня, иду, не кляня,

В рассвет.

И больше ни слова. Не надо, не надо —

И время, и место – не те.

От всех разговоров – одна лишь досада.

Как мёрзнет душа в пустоте!

Запутаны сети, расцеплены звенья —

И всяк здесь другому не рад.

Когда-нибудь после, в другом измеренье

Вернётся потерянный лад.

Книги помнят, о чём нельзя

Громко, вслух.

Необычна моя стезя —

Звук и дух!

Каждый вздох, жизни каждый час,

Каждый слог —

Говорит с миром через нас

Древний Бог.

Буква – знак на тропе-строке,

Божий зрак.

Я – перо лишь в Его руке,

Я – маяк.

Верь пророчествам, я прошу,

Этих книг!

В них – живу я, пою, дышу —

Каждый миг.