Читать книгу Полное собрание стихотворений - Марина Цветаева - Страница 82

В сердце, как в зеркале, тень,

Скучно одной – и с людьми...

Медленно тянется день

От четырех до семи!

К людям не надо – солгут,

В сумерках каждый жесток.

Хочется плакать мне. В жгут

Пальцы скрутили платок.

Если обидишь – прощу,

Только меня не томи!

– Я бесконечно грущу

От четырех до семи.