Читать книгу Мне нравится, что Вы больны не мной… (сборник) - Марина Цветаева - Страница 84

В синее небо ширя глаза –

Как восклицаешь: – Будет гроза!

На проходимца вскинувши бровь –

Как восклицаешь: – Будет любовь!

Сквозь равнодушья серые мхи –

Так восклицаю: – Будут стихи!