Читать книгу Созревшие плоды печали и беды - Марина Дианова - Страница 45

Пять дымчатых отростков, серых рук

Из тучи к крыше вытянулись вдруг!

В укрытие шарахаюсь, испуган

Бугрится небо, перепаханное плугом

Драконьими зубами сыпет гром

И прорастает чернота огнём!