Читать книгу Дорога домой… - Марина Либорская - Страница 49

Снежинки падают, летя,

Кружатся в воздухе, не тая.

И лишь мороз полушутя

Движением этим управляет.

Мы в ожиданье снежных бурь,

Метелей вьюжных и капелей.

Глаза как в детстве ты зажмурь:

Поэт играет на свирели.

Средневековый менестрель

В него как будто воплотился.

Сыграв очередную трель,

С Вселенной он незримо слился.

Зима давно уж на дворе,

А Он вне времени земного,

В этой причудливой игре

Избрал себе влюбленных в СЛОВО.