Читать книгу Птица вещая. Стихи - Марина Макова - Страница 29

Мой век – чертополох!

Он врос в святую землю,

как истинный сорняк,

нарушив благодать!

Мой век – чертополох,

но я его приемлю

с психушкой и тюрьмой,

с умением страдать.

Мой век – чертополох,

бедою переполнен,

он болен воровством,

оболган навсегда.

Жестокий, как пигмей,

он бродит в стенах комнат,

где в рамочках висят убитые года.

Век славных, добрых дел,

которым счет неведом,

в который раз спеша возводит

пьедестал,

там, где упали в грязь

свершенья и победы,

что прежде второпях

в историю вписал.

Мой век – чертополох,

он сам себя линчует,

он сам себя творит,

но скоро хлопнет дверь,

и он, наверно, стыд своей кончины чует,

и мечется в тоске,

затравленный, как зверь.